Сборник стихов. Избранное

С волнующей жаждой любить,
И счастливыми быть.

Он робкий, движенья легки, но заметны.
Он мир пробуждает от долгого, долгого сна.
И все так понятно, в вечной теории этой.
За ним, еле слышно, идет молодая весна.

Потеряно лето

Потеряно лето..
И в этом вся драма.
А осень настойчиво шлёт телеграммы.
Бросая вдогонку былые сюжеты.
И эти картинки про лето, про лето.

Потеряно лето его не отыщешь..
Лишь только зелёный лист падает с крыши.
Его ещё осень не смела раскрасить,
Не в жёлтый, и даже в малиново-красный.

Ну потерялось..
Что ж тут такого.
Придёт как-нибудь..
Нас порадовать снова.
Вот только другое,
Не то что бывало…
То песни другие нам напевало.

И только лишь в памяти,
Это осталось,
Луга зелены и тропа затерялась.
Среди разнотравия, мятного вкуса.
Но нам в это лето,
Уже не вернуться.

Размышление

Я писала стихи на салфетке
Где-то в старом кафе, я не помню названья.
Наши встречи совсем стали редки.
Не оправдывают ожидания.
Что-то в жизни у нас происходит..
Будто стали разборчивей что ли.
И уже не бежим мы на встречу..
А плетемся как поневоле.

Мы друг другу привычны, удобны.
И неправильность фраз не смущает
Мы с тобой не так старомодны..
Но вот это и огорчает.
Я писала стихи в ожидании,
Обрывались последние буквы,
Только смысл не терялся, а знаешь,
Не хватило мне полминуты.
Чтобы встать и исчезнуть отсюда,
Раствориться в толпе одиночек,
И потерей бы не обернулось, для тебя..
Это знаю я точно.

В метель

Ночь – волшебница колдует,
Заметает вьюга снегом.
По нехоженой дороге,
Пробираешься к ночлегу.
Кто ты, путник неизвестный?
Весь безликий, незнакомый.
Пусть ведет тебя дорога
Прямо к дому, прямо к дому.

Теплый свет вдали увидишь..
Улиц тонкие изгибы..
И мелодии знакомой, ты услышишь переливы.
Пусть плохое не настигнет,
И дорога будет гладкой.
Тихо маятник качнется,
Сосчитать шаги украдкой.
Ты вернешься невредимый
И руки родной коснешься.
Будто не было дороги..
И назад ты не вернешься.

Не плохая и не хорошая

Не плохая и не хорошая..
Будет кто-то наверно судить.
И словами неосторожными,
Воспаленную душу лечить.
Аккуратненько  перекладывать
Со своей больной, на мою
И по полочкам все раскладывать,
Как и чем я теперь живу.

А я буду сидеть в стороночке,
Улыбаться, кивать головой.
Слушать умных  своих врачевателей,
Потерявших сон и покой.

Вот бы взять и на волю выбежать..