Творит он, музой окрылённый,
Шедевр, что будоражит кровь.
И вот конец уж неминуем,
И штрих последний ляжет на перо.
Как муза скажет – до свиданья!
Исчёркать, скомкать и в ведро.
Любимой
О боже! Тихо, как тут тихо.
И полночь. Спит моё село.
Смотрю, как спит моя родная,
И на душе моей тепло.
Малышка в царствии морфея,
Чуть вздрогнув, смотрит сладкий сон.
Она прекрасна. И я не жалею,
Что в неё без памяти влюблён.
Её прекрасны нежные изгибы.
Румяность губ, бездонные глаза.
И дочерей она мне подарила.
Её люблю я больше, чем себя.
Я
Вы не верьте мне, ребята, –
Не такой я человек.
Я романтиком прикрылся,
Но такого во мне нет.
Если вы всё прочитали,
Вывод сделайте друзья.
Что поэт я слабоватый,
Не Есенин всё же я.
И опять же в рифму, криво
Стих ложится на перо.
И если б не любил Эльвиру,
То язык бы вам свело.
Спасибо, милые, спасибо,
Всё, что я хотел сказать.
А стихи, да бросьте в урну,
Можно вовсе не читать.
Люблю Алину и Алёну,
Люблю родителей своих,
Люблю Эльвиру и Ивана.
И вас люблю. Об этом стих.