Мы говорим друг другу ерунду,
Зачем писать о таинствах души,
Когда нет денег даже на еду,
К чему нам размышленья о веках,
Которые остались за спиной, –
Ведь мир всегда стоял на дураках
– Он потому, наверно, и смешной…
Мы, как обычно, плохо видим цель,
Опять дорогу выбрали к стене,
Зачем писать про смерть, пока ты цел,
Зачем писать про жизнь, пока ты в ней?..
Но кончатся сумбурные дела –
Надежде не пристало уходить
– И на бумагу вновь строка легла,
И есть строка, что ляжет впереди,
А позже, на божественных весах,
На чашах, отмеряющих нам дни,
Слова, что получилось написать,
Останутся в безмолвии одни…
* * *
Проходит всё. Моё проходит скоро,..
Вновь в тех местах, отличных от Москвы –
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: