Это, как движение по удаленной,
Это песка в песочных часах тонны.
А в голове сумятица, каламбур,
Неразбериха, хлам, кавардак,
Я дурак, а сколько вокруг дур! Брр…
По сплетению нервов – наждак.
Это как мелодия без музыки,
Это крики по ушам контузии.
Ах да, про оркестр в голове,
Там и дирижер без палочки,
Там огромное столпотворение,
Мыслей без надетой наволочки.
Словно бескомпромиссный ствол,
Ближе к виску. Бах! Падение. Пол.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: