Последние версты

Сколько в годы мои
Здесь салютов рвалось,
Сколько в ночи мои
Здесь зажглось фонарей…
Но я помню тебя
И люблю всё сильней
Город детства, войны,
Город жизни моей.
В каждой искре ночной
Есть задумка моя,
В каждой песне твоей
Есть попевка моя,
Потому что я сам
Лишь частица твоя.
Ты столица моя
Целой жизни, Москва.

«Прожить бескорыстно, как снег…»

Прожить бескорыстно, как снег,
Но с неравнозначным уходом:
Пусть всё же останется след —
Что жил и творил год за годом.

Хоть времени всё отдано,
И сделал ты много иль мало,
Ведь если б не память, оно
И вовсе б не существовало.

Кто первым сей мир посетил
И вдруг, восхищённый рассветом,
Восторгом его огласил,
Был самым великим поэтом!

Зачем о судьбе ворожить
И мелочно славой считаться?!
Как снег, бескорыстно прожить,
Чтоб в прошлом хоть каплей остаться!..

«Неужели мы рядом с весной?!..»

Неужели мы рядом с весной?!
Снег сырой, перерезано поле
Потемневшей глубокой лыжнёй,
Ветер щёки снежинками колет.

А вчера бушевала метель,
И казалось: весна так далёко…
Новогодняя тощая ель
Из сугроба торчит одиноко.

Как не верить теперь волшебству:
За ночь тихо проклюнулись почки,
И понятно уже наяву,
Что весна не потерпит отсрочки.

Может быть, и ещё наметёт,
Чтоб слегка побелели сугробы,
Но уже наполняется год
Песней новых сосулек особой.

Робко пробные ноты дают,
Проверяя свой голос весенний,
И уж скоро совсем запоют
Песню радости вместе со всеми!

«Снежный был ураган до рассвета…»

Снежный был ураган до рассвета.
Много страхов нагнал и тревог.
Растерял он могущество где-то,
Нынче вьётся позёмкой у ног.

Знать, не смог победить в поединке,
Есть задумки свои у земли,
Скоро новые лягут тропинки,
Где вчера ещё старые шли.

Может, дней моих книгу верстая,
Я тропинку свою протопчу,
Чтобы людям её я оставил
И она им служила, хочу.

Ураганы потом пусть бушуют,
Заметают снегами, золой,
И тропинку проложат другую
Но над той, что проложена мной!..

«Скоро наши чувства оцифруют…»

Скоро наши чувства оцифруют,
Поцелуи, наши встречи, ночи
И, как реки, в трубы замуруют
Мысли – это будет жизни почерк.

Все забетонируют дорожки,
Рощи, чащи в парки превратятся,
И угаснет в памяти о прошлом,
Чем сегодня всё ещё гордятся.