Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия

Автор

Михаил Буканов

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2017

<< 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 ... 30 >>

На страницу:

Перейти

6 из 30

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Кто же этот жуткий тип,
Что в дела такие влип?
Отгадайте вы с раза,
Широко открыв глаза!

(хирург)

Пёс

В конуре что во дворе
Мёрзнет псина в январе.
Сучек нет, с жратвой гоплык,
Скоро нищим на шашлык!

Придремал, хоть и мороз
Пробирает, аж, жо слёз,
Снятся мамины соски,
И завыл он от тоски!

Вдруг глядит, а цепи нет,
В миске дюжина котлет,
Травка, солнышко, жара,
Отобедать же пора!

Как поел, Матильда шасть,
Белый пудель, кровь и масть,
Как же тут не согрешить,
Все вопросы не решить!

Позже видела луна,
В конуре лишь цепь одна,
Прикопал хозяин пса,
Сдохший бобик не краса!

И нет конца

Просто женщина с кувшином,
Что идёт, роняя влагу.
Если влезть с своим аршином,
То увидишь бабу нагу!

Что идёт, плеская мерно,
Воду или, я не знаю.
Правда, есть мыслишка скверна,
Мол, не зря за ней канаю.

Вдруг отломится, по-ходу,
Мне от женской обнажёнки,
Вдруг найду с сего прохода
Близость этой голой жёнки?

И не знает человече,
Что расплёскнутое время,
Хуже вражеской картечи,
Выбивает нас из стремя!

Не собрать пролитой жизни,
Ты не бог, уйдёшь со всеми,
Тихо, или криком взвизгни,
А потоп стучится в теми!

Вот

Кому должен, всем прощаю.
Быть хорошим обещаю,
Что мне жалко слова что ли?
Бросил в жизнь, оно на воле!

Говорят, коль смерть за вами,
Вы в картинках, со словами,
Обозрите, всё что было,
Озираяся уныло.

Только знаю, память-сука
Мне подсунет всё, где мука,
Окаянил где, грешил,
А всё доброе глушил!

Там грехи мои к оплате,
Ночи резаным в палате,
Изменившие девчонки,
Сунет память мне в печёнки!

Вот оно, исчадье Ада,
Память людям не награда,
А за прегрешенья мука,
Потому она и сука!

К терактам

Я не скажу, что я терактам рад,
Не в радости основа, понял, брат?
Я – христьянин, и должен бы скорбить,
О тех кто честно дал себя убить!

О непонявших, натворили что,
Деливших мир на граждан двух сортов,
Мол, боль России – личная беда,
А нас не тронут вовсе никогда!