Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия

Автор

Михаил Буканов

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2017

<< 1 ... 23 24 25 26 27 28 29 30 >>

На страницу:

Перейти

27 из 30

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Стихи

Я слова в стихах не подбираю,
Просто так, словами в них играю.
Всё давно написано, готово,
И стихи лишь часть святого Слова!

Стих к тебе является без спроса,
В качестве ответа, иль вопроса,
Шлифовать, оно, конечно, надо,
Каждый стих – хитрющая засада.

Но, порою мнится, что в пространстве,
В суете сует и окаянстве,
Пьяный Гений создаёт нетленку,
Между двух стаканов, в переменку.

А потом пускает по эфирам,
Стих летит невиданным Зефиром,
Кто настроен, тот его зашкирку,
И в своё заправит под протырку!

Вот же гений, всё снимает сразу,
Ничего не изменив ни разу!
Кто слабее, стих уже поплоше,
Ну, а бездарь, тот сидит в галоше!

Мы со стихом, стих ли вместе с нами,
Вместе всё в единой панораме.
Неопределён и безответен
Автор свыше, что нам всем приметен!

Дела Иудины

Опять Москва и наши спины,
И нет для отдыха причины,
Иль устоять, иль пасть в грязи,
Вон вражье горло, так грызи!

Кольцо сжимается повсюду,
Кащей сменяет Чуду-Юду.
Душить блокадами, давить,
И, сколько можно, тех купить!

Воспряли годы непогоды,
Зовут на Русь врагов невзгоды,
Открыто точат ножик тот,
Что сразу в спину, без хлопот!

Россия, Родина, святое,
Самоназвание крутое,
А под личиною враги,
Вершат эфирные круги.

Нет русских более в природе,
Есть россияне лишь в народе,
Язык – остаток старины,
И русаки нам не нужны!

На ваши собственные деньги
Канал-корабль во лжи по стеньги,
Им «Бесогон» как экзерцизм,
Иль терпентин в приятстве клизм!

И на ТиВи Руси в процессе
Нельзя сказать о мелком бесе,
Или бесовке издаля,
Что здесь в знамении рубля!

Саака-пан на Украине,
Здесь Канделаки хреном в тмине,
А столбовому русаку
Полно препятствий на бегу!

Куда бредём, грядеше камо?
Очаг тепла в руках у Хама,
Кво вадис, или что почём?
А может в рожу кирпичом?

Кристмас мен

Скоро Кристмас, Рождество,
Это мира торжество,
В этот день и я родился,
Да стране не пригодился!

Впрочем, что теперь ловить,
О былом в слезах вопить,
Дела сделано, хана,
Далеко моя страна!

Только сколько ни мотался,
Так я русским и остался,
Рот в усмешечке кривой,
Да кармашек ножевой!

Четверть века – срок немалый,
От годов я стал усталый,
Дом хороший, да семья,
И отсутствуют друзья!