Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия

Автор

Михаил Буканов

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2017

<< 1 ... 11 12 13 14 15 16 17 18 19 ... 30 >>

На страницу:

Перейти

15 из 30

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Есть чудаков по глобусу?

В Москву вернулись к осени,
Услышал весть печальную,
Днём, без дождей и в просини,
Ушёл хохол в отчальную.

Сгорел он при аварии
Себя не долго мучая,
Под тормозные арии,
Бывает, дело случая!

А если б выжил, выбрался,
В кого бы перекинулся,
Куда бы нынче избрался,
К каким рядам бы двинулся?

Залетел

Городской романс.

Ох, ты барыня-сударыня моя,
За тобою, вон, стеною вся родня.
Отловили, говорят, давай, женись,
Мы поддержим, так что прямо стой, не гнись!

Я случайно на хавиру заскочил,
Там чего хотел, сполна я получил,
Расплатился, ходу к выходу, а тут,
Трое в глаз мне и опять к тебе ведут!

Говорят, я уронил девичью честь,
Пизьдюлей мешок за это, мне не снесть,
А жениться, лучше сразу прямо в гроб,
У тебя таких как я семьсот особ!

Согласился для блезиру, стали пить,
Говорю, пойти б вина ещё купить,
И пошли, я сам и два её дружка,
Что б вернулись все назад наверняка.

Только вышли за ворота, я в побег,
Как в последний Магаданский мой пробег,
Не догнали, надо ж дыхало беречь,
А у них табак с водярой виснут с плеч!

Через ночь сгорел в пожаре дамы дом,
В окна прыгали её дружки притом,
Я встречал их, и наган мой не скучал,
Отдуплился на мочалке, заторчал!

Снайпер

Снайпера мы, жуть по-жизни,
Босота, сигай под куст,
Из прицела быстро сбрызни,
Супану под тохес дуст!

Таракан попёр в атаку,
Очень крупный сквозь прицел,
Их тут как в цветочке маку,
Ни один не будет цел.

Вона главный, посерёдке,
В тюбетейке и очках,
Нахлебался, видно, водки,
Кровь невинных на руках!

Генерал должно по чину,
Сабля тросточкой в руке,
А ногами держит мину,
Третья точка на курке!

Адьютант хорош собою,
Как гарцует, ну, циркач,
Захватил собаку с бою,
Всё равно сниму, хоть плачь!

Вона третья цель в прицеле,
Интендант, вино везёт,
Я давно мечтал о цели,
Что врага до слёз сгрызёт!

Пять патронов в СеВеДешке,
И они не в молоко,
Снайпера вам тут не пешки,
Стрельнул, сдёрнул, и легко!

Бурштин. Янтарь, по-человечески, значит!

Не зря мы в землю тут закопаны,
В песке с водою день за днём,
Зато сокровища захопаны,
Поскольку сделан ход конём!

Бурштин-оно словечко скромное,
Для нас, хохлов, так само то,
Мы наскребаем на скоромное,
На кой нам хер дела АТО?