Последний отзыв
очень хорошая книга для студентов и учителей
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2025.
✖
Тетери-потятери! Иди! Поэзия
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Что тебе и жить неохота.
Друг проспал, не поднял тревоги,
Через миг враги на пороге,
Другу хорошо, он на небе,
Нет проблем о жизни и хлебе.
Да и у него больше нету.
Отгулял бродяга по свету.
Пулемёт из танка, нет жизни.
Парень наш на тризне в Отчизне!
Некоторым старым иммигрантам
Пьеро, напудренный и в белом,
Кривлялся старым жирным телом.
И, чуть картавя, пел нам песни,
Но, вот, печали нет, хоть тресни!
Ушли во тьму былые годы,
Те, кто уплыл, на пароходы,
И вновь, в страну кормленья Русь.
Мол, сам я с прошлым разберусь!
Был за границей, пел в формате,
С которым вряд ли на Арбате.
В России, чуждое отринув,
Рубил деньгу, Пьеро подвинув.
Пристроив в ней жену и дочек,
Вёл свой кораблик среди кочек.
Зачем на органы переть,
Когда сумел своё втереть?
И сколько их, кто от режима,
Бежал, блажа из сказок Грима,
О невозможности творить,
И запрещеньи говорить?
Теперь в Россию стричь капусту
Вернулись братья по искусству.
Несчастный Брайтон опустел,
Без их приевшихся всем тел.
А чуть-чего, сбегут другие,
России ныне дорогие.
А получшает, так назад,
Сорвав с подушек мягких зад!
Особый случай
Поручик! Вы подлец и трус.
Короче, с вами я дерусь.
Два пистолета и барьер-
Предел для подлецов карьер.
И не подумаю, мон шер.
Я из евреев, ем кошер.
А тут придётся есть свинину.
Я оскоромлюсь, не примину!
К тому же, я подлец и трус.
Принципиально не дерусь.
Так обойдитесь без меня,
В своих делах себя виня.
А я, как птичка коростель,
Бегом отсюда, да в постель.
Стреляться? Ну, конечно нет.
Иди стреляйся сам, корнет!
Не твоим ли пышным бюстом Перекоп мы защищали!
«Не твоим ли пышным бюстом Перекоп мы защищали»!
Уткин Иосиф.
Иосиф был поэт от Бога,
Но, только путался слегка.
Трудна была его дорога,
Но, он в Раю наверняка.
В его стихах бежало время,
Он выбрал красных, шёл и пел.
Война снесла росток и семя,
Поставив точку и предел.
Майор, погибший в самолёте,
Под истребителя огнём,
Читал Лермонтова в полёте,
Так и погасли мысли в нём.
Сейчас мы многих позабыли,
Что были гордостью для всех.
А значит, мы себя избыли,
Под Петросяна вязкий смех.
Но, было сказано не нами,
Мы поименно вспомним их.
Тех, кто объяты смерти снами,
Друг проспал, не поднял тревоги,
Через миг враги на пороге,
Другу хорошо, он на небе,
Нет проблем о жизни и хлебе.
Да и у него больше нету.
Отгулял бродяга по свету.
Пулемёт из танка, нет жизни.
Парень наш на тризне в Отчизне!
Некоторым старым иммигрантам
Пьеро, напудренный и в белом,
Кривлялся старым жирным телом.
И, чуть картавя, пел нам песни,
Но, вот, печали нет, хоть тресни!
Ушли во тьму былые годы,
Те, кто уплыл, на пароходы,
И вновь, в страну кормленья Русь.
Мол, сам я с прошлым разберусь!
Был за границей, пел в формате,
С которым вряд ли на Арбате.
В России, чуждое отринув,
Рубил деньгу, Пьеро подвинув.
Пристроив в ней жену и дочек,
Вёл свой кораблик среди кочек.
Зачем на органы переть,
Когда сумел своё втереть?
И сколько их, кто от режима,
Бежал, блажа из сказок Грима,
О невозможности творить,
И запрещеньи говорить?
Теперь в Россию стричь капусту
Вернулись братья по искусству.
Несчастный Брайтон опустел,
Без их приевшихся всем тел.
А чуть-чего, сбегут другие,
России ныне дорогие.
А получшает, так назад,
Сорвав с подушек мягких зад!
Особый случай
Поручик! Вы подлец и трус.
Короче, с вами я дерусь.
Два пистолета и барьер-
Предел для подлецов карьер.
И не подумаю, мон шер.
Я из евреев, ем кошер.
А тут придётся есть свинину.
Я оскоромлюсь, не примину!
К тому же, я подлец и трус.
Принципиально не дерусь.
Так обойдитесь без меня,
В своих делах себя виня.
А я, как птичка коростель,
Бегом отсюда, да в постель.
Стреляться? Ну, конечно нет.
Иди стреляйся сам, корнет!
Не твоим ли пышным бюстом Перекоп мы защищали!
«Не твоим ли пышным бюстом Перекоп мы защищали»!
Уткин Иосиф.
Иосиф был поэт от Бога,
Но, только путался слегка.
Трудна была его дорога,
Но, он в Раю наверняка.
В его стихах бежало время,
Он выбрал красных, шёл и пел.
Война снесла росток и семя,
Поставив точку и предел.
Майор, погибший в самолёте,
Под истребителя огнём,
Читал Лермонтова в полёте,
Так и погасли мысли в нём.
Сейчас мы многих позабыли,
Что были гордостью для всех.
А значит, мы себя избыли,
Под Петросяна вязкий смех.
Но, было сказано не нами,
Мы поименно вспомним их.
Тех, кто объяты смерти снами,
Другие электронные книги автора Михаил Буканов
Последний отзыв
очень хорошая книга для студентов и учителей