Я разрушаю алтари

Автор

Михаэль Казакевич

Жанр

Cтихи и поэзия

Серия

Современники и классики

Год написания книги

2019

<< 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 ... 28 >>

На страницу:

Перейти

6 из 28

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Я смеюсь, как паяц, уходящим вослед.
Для меня этот мир не пристанище бед.
Я приветствую вас, открывая вам дверь.
Я умножил на ноль счёт потерь.

Книга жизни моей перелистана, пусть.
Заблудилась печаль и утеряна грусть.
Счёт потерян морщинам, но времени бег
Остановлен любовью под праздников смех.

А когда-то оно торопило нас в путь,
Но теперь сам себе не даю отдохнуть.
От меня ведь зависит: успеть – не успеть
Сказку вам рассказать, песню жизни пропеть.

Светом новой души освещу на бегу
Всё, к чему тут рукой прикоснуться смогу.
Под волной отыщу я той мудрости след,
Что мне душу подарит, а вам её свет.

Помогая найти ваших судеб маршрут,
Не замечу, как кончится песни мой путь.
Возвращу я последнюю душу Творцу.
Обветшала одежда – душе «не к лицу».

Человек в этом мире безмерно велик,
Если не замутнён его жизни родник.
Ну а тело – всего лишь одежда души.
Кто за мною идёт – поспеши, поспеши.

Морское

Стой, волна, я поторгуюсь за жизнь.
У меня, волна, торговля в крови.
Ты, волна, всё реже вверх, чаще вниз.
Хоть бела, как я, с собой не зови.

Поторгуюсь я за жизнь и за смерть.
Лишь свободы ты моей не проси.
За свободу я готов умереть
Без торговли, просто так – хватит сил.

Расставание

Ложь пустоты,
Одиночество тоже конечно.
Светом залит,
Чёрным светом пунктиров маршрут.

Эти пути
Пролетим без ракет мы беспечно,
Камнем скользнув
По воде, быстрый вымолив путь.

В смерть уходя,
От тебя отключаюсь навечно.
Помни меня.
Десять минут, девять минут… ждут.

Поберегись,
Видишь, катится время по встречной.
Нас разведут,
Уведя на запасный маршрут.

Вечность пронзив,
Отправляемся мы в бесконечность.
Восемь минут,
Мало минут, нас уже ждут… пусть.

Шторм с дождём и нет покоя

Босиком с волной сливаясь,
С силой этой, мощью этой,
Отрываясь от планеты,
Опускаясь, поднимаясь,
Покоряясь, растворяясь,
Но нисколько не смущаясь.

А зимой дожди косые
Море пьёт из туч высоких.
Отдают те тучи соки –
Волнам струи дождевые,
Грозовые, ножевые,
В лица с ветром – лобовые.

Между тучами и морем
Под дождями обтекаем,
Промокаем, высыхаем,
Волны ветром запивая,
То на дно его бросаясь,
То взлетая над простором

К чёрным рваным грозным тучам,
На волнах вращаясь круче,
Слыша рёв воды плакучий,
Волн разбитых, боль прибоя.
Нет, не может быть покоя
Выше, праздничней и лучше!