Понедельник. Литературный альманах. 10-й выпуск

Всегда найдётся в нём воды глоток.
А солнце будет петь шальные песни,
И к прошлому мы потеряем ключ.
Я обещаю – станет интересней,
Когда коснётся поцелуем луч.
А солнце в самый яркий цвет одето
И сочиняет самый жаркий стих.
Зову тебя в безудержное лето,
Где мы разделим солнце на двоих.

* * *
Лечу, как бабочка на свет,
И нет возврата.
К любви, которой больше нет,
К её закату.
Сгорают крылья на лету,
Сверкнув прощально.
И вновь поймает пустоту
Мой взгляд печальный.
А где-то розовый рассвет
Целует в щёку.
В любви, которой больше нет,
Я одинока.
Лечу, как бабочка, туда,
Где стало пусто.
И где рождается звезда
Другого чувства…

Зина СОРОКУРС, Мицпе Рамон

ЗАМЕТКИ К НЕНАПИСАННОМУ

Я смотрю на экран компьютера и вижу своих внуков.

Никогда не думала, что всерьёз буду писать серьёзную книжку.

В юности баловалась писанием виршей,

которые самым естественным образом канули в Лету.

Ну правильно – так, баловство, чего хранить?

А сегодня думаю, что не так уж и плохо было.

Впрочем, чего горевать о прошлом. Было – да сплыло.

Но почему-то я для себя решила:

идея о том, что времени не существует, —

истина истин?

Ну не даром же имя Творца на иврите

есть:

Будущее + Настоящее + Прошлое (?????).

Так о чем это я?

А…

Это о том, что всё, что здесь написано —

написано в настоящем времени.

Даже «прошедшее время»,

оно тоже настоящее.

Да и будущее

в том же духе…

Вы спросите: при чём здесь внуки?

Не знаю. Так мысль легла. И вот…

То, что будет дальше, —

Это и есть попытка придумать и зафиксировать

на белом поле

Фантазии, неподвластные времени,

О прошлом, настоящем и наверняка будущем…

Казнить нельзя помиловать

СТРАННОЕ ПИСЬМО

Утро тёплое, приятное, слегка влажное. Овцы и козы пощипывают свежую траву на изумрудно—зелёном лугу, внизу в овражке беседуют птицы, и холодный ручей перекатывает по камушкам свою песню. Малыш Авель лежит под инжирным деревом и высматривает спелые плоды, что прячутся среди замысловато вырезанных кем-то листьев. Раззявив рот, он ждет, когда один из них упадет прямо туда. Голове, правда, не очень удобно на каменном котелке с чечевицей внутри, хоть он и обернут в толстую баранью шкуру.

(Сегодня Милая Ева положила красную чечевицу. Она ведь знает, что он не любит красную, а любит белую чечевицу! И даже самому себе не может объяснить почему! Чечевица эта даже и не красная вовсе, а какая-то грязно-розовая. Гадкий цвет! Но сегодня Милая Ева положила именно такую чечевицу, нелюбимую!)

Малыш Авель упорно продолжает лежать с разинутым ртом в ожидании инжирины. А она всё не падает и не падает. «Ну что ж, сегодня не моя удача. Придется раннюю трапезу доставать самому». Не без удовольствия Авель оторвал голову от неудобного ложа, вскочил и полез на дерево за инжиром.

***