Записки автора. Том VIII

Словно жизнь потекла не венами,

Словно все это сказка, выдумка

И пустые слова не письмами,

Рассыпаются между строчек

Где когда-то бывала прочность.

За стабильностью спрячут робость

Жить и биться за славу яркую

Словно есть смысл безмятежности

Отдавать каждый миг и данности.

А живём мы одно касание,

Ощущением, искрой ярости.

Нам бы больше вобрать и чувствами

Распушиться в коврах бескрайности.

Моя любимая

Моя любимая ты девочка,

Смущать, любить, стеснять —

Не так ли можно обожать

И вновь желать безмерно.

Чтоб красоте, что данностью природы

Дано цвести и сладостью пьяня

Вновь голову пускать по кругу

И до конца гневливых укрощать,

Чтоб этой высоте не пасть,

Так низко, чтобы отразиться

В живых доселе без прикрас

И в строках отразиться.

Искать

Меня не спасает история,
Где каждый может любить.
Меня не спасает идея,
Что каждый может творить,

И биться, но только счастливо,
Как будто опасность – кураж,
И новой вершины блестина
Таким навсегда будет в сласть.

Меня не спасает мысль,
Что нужно при деле всегда
Отчаянно будет думать
И в меру уметь страдать.

Откуда такие законы?!
Мне нужно об этом узнать.
Вот только никто не ответить.
Об этом лишь можно мечтать.

Не бейся

Люди хрупки,
Но нужно искусство
Ведь вся моя жизнь —
Роковая ловушка.

И слабости нет,
Нет здесь места тревоге,
Но как много хочет,
Чтоб билось вдоль обочин

И боль сотрясала нутро.
Но разве нужно?
Зачем так стремиться
О скалы разбиться

Иль утопиться
В глубинах пучины морской,
Раствориться в грядущей поре,
Позабыться навек. Человек!

Глаз свой открой,
Отвори свою душу!
Ведь жизнь есть сейчас