Ведь нет иного решения.
Вихрь бури ближе,
Сердце тише.
Я выхожу.
Жизнь
Жизнь прекрасная,
Жизнь привольная,
Для кого ты такая создана?
Для кого ты, нежданная?
Дни сливаются воедино,
Солнце заревом небо красит,
Пеленой да тропою тернистой
Каждый день в череде отмечается.
Что есть жизнь?
Дар руки незнакомца,
Или может шептание ветра?
Или может улыбка кудесницы,
Обернувшей зелёные щелочки
Темным ворохом пышных ресниц.
Что есть праздник?
Не каждое ли мгновение?
Или может бубенчика смех,
Или может, когда-то забытое,
Тихим шёпотом да в ответ.
Вечера, может быть, с калиткой,
Бьющим в ставни дождем,
Мокрющим, с плеч пальто,
Темным чаем и пледом,
С плеч на плечи, и теплой улыбкой.
Что есть жизнь?
Приключения дали,
Мысли к книгам, осенние вздохи,
Как тебя не любить, прекрасная?
Как тебя потерять, жестокую?
По жизни
Я давно уж привык стихи,
Заворачивать, как в обертки,
Формирует букет из цветов
Женский бархат и холод ладоней.
Для кого нам с улыбкой страдать,
Для кого был сей век в день отпущен?
Я мечтал, я искал, я страдал,
Каждый миг, и мгновение может.
Тихо катится под окном,
Бьётся тихо осколок из прошлого,
То ли в драке полученный он,
То ли жизнью отмеченный вольно.
Для каких жалких целей иль дум,
Ты вдыхаешь прожженое утро,
Для чего с новой мыслью встаёшь