Разбитые ветром

Но побеждает лишь один.

Есть ли в том смысл,
Если есть и проигравший?
Кружиться с смертью в венском вальсе,
Не зная радости и горя?

Красиво, безобразно…
И все по кругу —
Декорации и лица.
Но может ли быть все иначе?

Демоны

Скребутся, скребутся,
Вновь и вновь.
Готовы они
Разорвать мою плоть.

И рвутся вперёд,
Будто рыбы наружу,
Не знают они,
Что их ждёт впереди.

Но когти их,
Словно лезвие плахи,
Они знают цель
И рвутся к ней ближе.

Я чувствую кожей,
Как стонут их жертвы,
Как выбор их пал на меня
Ощущаю.

Несчастных страдания завершают…
Скребутся, скребутся,
Вновь и вновь,
Они уже близко,
Я слышу стук шагов.

Мне нужно сбежать,
Но смерть подступает,
Сжимает кольцом.
Уж не убежать, не уйти,
Мой черед.

Разрыв

Не обернусь, сказать прощай,
Не обернусь, сказать прости.
Печали признак на глазах,
Его укрою я в тени.

И буду слушать и молчать,
Как тихо тлеет лик тоски,
Не обернусь, когда звеня,
Закроешь дверь, ты, отпустив.

Пройдут деньки.
Ноябрь и прохлада,
Пройдет февраль
С ознобом до души.

Пройдут печали,
Сменятся ненастья,
Когда забудешь ты,
Что есть на свете мы.

Часы не ведают проклятий,
Что налагает каждый шрам
От прежних жгучих ран,
Что мы даём,

Под видом роз и счастья,
Держа укрытый в ножны меч.
Не ведает природа увядания,
Что происходит в час,

Когда растоптанные чувства,
Истекая, растерзанные,
Обращает грубость в тлен.
Не ведает судьба, что ей, честолюбивой,

На блюде торжества преподнесут,
Что окрестят ее губительной натурой,
Хотя заслуживает титул сей,
Никто иной, как гнида-человек.

Без сердца

Иголкой скребусь по израненной плоти,
Я пытаюсь зашить
Нечто разорванное,
Истерзанное.
Этого ли ты желала добиться?

Не узнать.
По кусочкам не склеить
И уже не помочь.
Не найдешь.