Вкус вишнёвой лжи. 1 часть

– Откуда у тебя тачка? – спрашиваю я.

– Одолжил погонять, – бросает Костя. – Это, конечно, не «Феррари», но тоже неплохая малышка.

Пытается произвести впечатление?

– Я думала, мы пешком пойдём, – смотрю в окно, чувствуя себя чертовски неловко.

– Ага, – фыркает парень. – Хочешь через весь город пешком пилить? Ты чё, мать? Тащиться часа два придётся, – несколько секунд молчит, а затем поспешно оборачивается. – Не, ну, если ты так хочешь, можно и пешком…

– Нет, – качаю головой. Лучше уж так, зато быстрее до дома доберусь. – Просто не ожидала, что ты на машине будешь.

Костя тихо смеётся, чуть сбавляя скорость, и сворачивает на перекрёстке.

– Ну, рассказывай, как там богатеи поживают?

– Всё такие же буржуи, – коротко смеюсь. – А так, на самом деле, отлично. Разносила напитки, виляла хвостиком, улыбалась. Типичные будни официанток.

– Будни, – задумчиво кривится.

– Тебе, кстати, Стас ничего не рассказывал? – спрашиваю я, вспоминая подслушанный разговор.

– Нет. А должен?

Пожимаю плечом. Не знаю, насколько разумно рассказывать Косте, что за ним охотится парочка мажоров. Он ведь не Стас, спокойно выслушать не сможет. Сразу рванёт на поиски негодяев и попытается их вразумить, а при таком раскладе лишь ещё больше неприятностей найдёт.

– Я про вечер, – отмазываюсь. – Вы стояли вместе, и я подумала, что обсуждали встречу. Типа, благотворительность, концерты всё такое.

Боже, что я несу? Какие ещё благотворительные концерты, это же Назаров. Он ненавидит подобную тему, даже слушать не станет.

– А, не, – отмахивается. – Стас вообще случайно меня увидел. Я даже не знал, что он там будет. Сказал, его брат заставил…

– Ага. Тёма там в бешенстве, весь вечер бегал по залу и искал Стаса, чтобы затащить его в свои светские беседы, – делаю зловещий тон, и Костя смеётся.

– Это он может…

– А ты чем занимался весь день?

Он неопределённо пожимает плечом.

– Да всяким, – неохотно тянет. – О, песня шик! – делает громче и начинает качать головой, смешно двигаясь. – Недавно под неё с моста сиганул.

Не могу сдержать короткий смешок. С моста он сиганул, ага, ну, конечно. У нас в городе нет мелких мостов, чтобы с них запросто можно было спрыгнуть, да к тому же у Кости только рана зажила. Какой вообще идиот захочет «сигануть с моста»?

Смотрю на парня, скептично осматривая. Ну, да. Этот идиот точно может.

– Ты серьёзно?

– Ну, да, а чё? – смотрит на меня так, словно речь идёт о бабушкиных пирожках. – Пацаны врубили музон, я и… – показывает рукой прыжок.

– Чё, прям… – тоже показываю это движение.

– Ну, в смысле, на тросах, а не так, – поясняет парень. – Я чё дебил что ли без страховки с моста прыгать?

Начинаю смущённо смеяться, потому что именно так я и подумала. Безумие какое-то. Вообще не понимаю, что сейчас происходит. Я в машине с Назаровым еду по ночному городу и хохочу под весёлую танцевальную песню.

– Ты меня совсем за больного принимаешь? – шутит Костя. – У меня так-то голова на плечах, – замечает мой скептичный взгляд. – Ну, периодически присутствует, – улыбается.

– Ладно-ладно, – сдаюсь. – Как скажешь, мистер с головой на плечах. Следи за дорогой лучше.

Назаров улыбается, чуть прищуривая веки, а потом отворачивается. Парень давит на газ, ускоряясь, и мы мчим по практически пустым улицам, не заботясь о правилах дорожного движения.

Время пролетает быстро, и я даже не успеваю насладиться нелепыми шуточками водителя, как на горизонте появляется мой дом. В молчании мы заезжаем во внутренний дворик комплекса и двигаемся к подъезду. Костя останавливается прямо на надписи: «Ира прости» с пропущенной запятой, но двигатель не глушит.

Не люблю подобные нелепые расставания. По закону жанра я должна поблагодарить Костю за то, что он подбросил меня до дома, составил компанию и вообще не поленился в такое время заехать за мной, а потом мы бы поцеловались и понеслось. Но к чёрту этот жанр. Целоваться я ни с кем не собираюсь, и это вовсе не свидание.

– Спасибо, что подвёз, – благодарю, после чего тянусь на заднее сидение за сумкой.

– Да без проблем, – бросает Костя.

Выпрямляюсь, устремляю взгляд на парня, думая о том, какие же у него большие синие глаза, а после, разворачиваюсь и выхожу на улицу, не позволяя неловкой паузе затянуться.

– Пока, – нагибаюсь, чтобы ещё раз взглянуть на Костю.

– Ага, – поднимает руку в прощании.

Улыбаюсь, хлопаю дверью и отступаю назад, наблюдая за тем, как машина газует и срывается с места, словно дразня меня.

Ну, что ж, вот и всё. Вечер в компании Кости Назарова окончен.

Его большие синие глаза продолжают преследовать меня, пока я поднимаюсь по лестнице на нужный этаж, проникаю в квартиру, скидываю с себя одежду и забираюсь под одеяло, даже не приготовившись ко сну. Лишь когда почти засыпаю, мысли переключаются на то, что завтра у меня выходной.

Однако, все надежды на сон до обеда рушатся вместе с настойчивым дверным звонком. Я вздрагиваю и открываю глаза, даже не понимая, смогла ли я заснуть или же так и провалялась всю ночь. Который час? На улице светло, значит, уже утро.

Голова раскалывается из-за трели, и я раздражённо выбираюсь из постели, сразу оказываясь в объятиях прохлады. Да кого там притащило в такую рань?

Кутаюсь в халат, небрежно завязывая пояс, неохотно плетусь к выходу. Хочется закричать, что я сейчас открою эту чёртову дверь, чтобы перестали трезвонить, но тогда точно испугаю бабулю. Хотя, её даже танком не разбудишь…

Бегло смотрю на часы, висящие на стене в коридоре. Почти семь утра. Вот же чёрт…

Даже не взглянув в глазок, открываю дверь и с ненавистью впиваюсь взглядом в незваного гостя. Выходной, утро, и я не в своей любимой постели. Виновник должен пройти все семь кругов ада, прежде чем я его прощу.

На пороге стоит растрёпанный парень в мятой кофте и со свежей ссадиной на скуле. Когда только успел подраться?

– Костя? – голос хриплый, и я прокашливаюсь. – Какого чёрта ты здесь делаешь?

– Проблемы, – нагло заходит в квартиру, прикрывая за собой дверь, и мне приходится отступить. – Стас пропал.

– В смысле?