Выключатель тьмы

Иду к бригадиру. Вот это сейчас меньше всего хочется идти к бригадиру, сказано, достань медь, значит, достань. Задним числом припоминаю, на сколько процентов гомо сапиенс состоит из меди, себя, что ли, переплавить…

Бригадир говорит с кем-то, телефон у уха, рот до ушей, хоть завязочки пришей…

– Да… да… сию минуту. Да без проблем. Сделаем. Материальчик ваш, говорите? Ой, да как хорошо, спасительница вы наша, смастрячим все по высшему разряду…

Только что хвостом не виляет, вот за что бригадира нашего терпеть ненавижу, клиентам только что ботинки не лижет, а на нашего брата и сорваться можно…

– Скажи там охламонам этим… счас медь привезут, гору из неё сделать надо… хозяйка материальчик доставит…

Это он уже мне. Тут же спохватывается:

– Принес?

Земля уходит из-под ног, чего я его так боюсь, бли-ин, вбили с детства в голову перед большими людьми навытяжку стоять, дрожмя дрожать… послать бы его к черту в задницу…

Смотрю, как из ворот выезжает грузовик, груженый медными грошами, за ним выезжает крытый фургон, по знакам на брезенте догадываюсь, везут оружие, куда-то на полигон…

– А это что у нас… оружие делают?

– А ты как думал.

– А… что конкретно?

– Эх ты-ы, салага… – бригадир хлопает меня по спине, – медный таз, а ты чего думал?

Киваю. Точно. Медный таз.

Озарение. Внезапно.

– Принесу.

Хватаю со стола бригадиров блокнот, выхожу из двери. Ага, опешил, бригадирушка, остолбенел, хоть бы ты в соляной столп превратился, я бы тебя в десятый цех сдал на переработку…

Выискиваю адрес, телефон, прыгаю в газельку, надеюсь непонятно на что…

– Здесь остановите.

Водила смотрит на меня, как на психа, где это видано, чтобы добрые люди посреди леса останавливались…

– Подождать вас?

– А-а… да нет.

Выхожу. Водила смотрит мне вслед, похоже, думает, как бы я руки на себя не поднял…

Понять бы еще, что я вообще здесь ищу. Зеленая ящерка смотрит на меня, насмешливо, пристально, кажется, хихикает…

Нет… уже не ящерка…

Сама…

– Здравствуй. С чем пожаловал?

– Я это… по поводу горы…

– Сделали? Ой, молодцы какие…

– Да нет… нам бы… еще меди…

– Еще-то вам зачем, хватит поди…

– Хватит-то хватит, да вот заказ у нас срочный…

– Мне-то что до заказов ваших?

Говорю, что за заказ. Хозяйка хмурится. Ну пожа-а-алуйста, ну скажи да, да, да…

– Так бы и сказал… чего темнишь-то… дело-то святое…

Гора падает с плеч. Не медная, но все-таки…

– Принес?

Бригадир жжет меня взглядом.

– Принес… вон…

Киваю в сторону печей, где уже отливают в формах заказ, ну только бы успели, только бы остыло все…

– Не успеем, – бригадир качает головой, показывает на шоссе перед фабрикой… что он там углядел… а-а, едут…

– Люди вроде ничего, понимающие… интеллигентные, скандал не закатят… – вспоминаю.

– Да не то… в глаза стыдно смотреть… люди-то хорошие, у них радость, а тут такое…

Ничего, успеем… поднажмем счас, и…

– Авра-а-ал!

Обреченно вздыхаю, вот оно, началось… в деревне утро. Закричали, блин, петухи…

– Авра-а-ал!

Ну что еще…

Переглядываюсь с бригадиром, бежим туда, где кричат, только этого не хватало, что у них там случилось, тока нет, или воды нет, или еще чего нет, и горит где чего, или…

Выбегаем на улицу.