Фонарейка

– Вы уверены?

– Уверен.

– Но… почему?

– Людей тоже не существует.

– В смысле?

– Не существует… я видел на улицах… истлевшие скелеты… черепа…

– Значит, можно не беспокоиться… – кивает Властитель, – да, с этого момента будете называть меня Бунтарем…

Что видит читатель

…взбегаю по лестнице, выше, выше, останавливаюсь на площадке, на секунду перевожу дух. Здесь можно чуть-чуть передохнуть, пока читатели не знают, кто я, и куда бегу – пусть подумают, что я в своем доме, или не в своем, но все равно в доме, тороплюсь сообщить кому-то радостную новость, или, наоборот, тревожную, но просто тороплюсь сообщить. Можно даже ухватиться за воображение читателя, поймать образ уютной софы на площадке, а рядом журнальный столик с недочитанной книгой и недопитым кофе, посидеть, а то и подремать. Нет, книга, книга, лучше полистаю книгу, чиркну пару слов на закладке, оброню её в лестничный пролет.

Теперь нужно снова бежать по лестнице – всё вздрагивает, ходит ходуном, едва успеваю схватиться за перила, слышу предательский треск обшивки. Здесь тоже можно чуть-чуть перевести дух, пока читатель думает, что я на корабле, и сейчас выберусь из трюма на палубу в фонтаны брызг. Передышка подходит к концу, нужно выбираться наружу, хвататься за веревки, стараясь не упасть с готового взорваться дирижабля. Расправляю крылья, прыгаю в темные бездны бури – ветер подхватывает меня, а я отчаянно стараюсь не сообщать читателям, что плохо умею летать. На счастье, ветер словно бы на моей стороне, – он подхватывает, он бросает меня прочь, и взрыв дирижабля даже не задевает мои крылья.

Что-то темнеет впереди, земля – здесь тоже можно чуть-чуть расслабиться, пусть читатель подумает, что я опущусь на песчаный пляж, укроюсь от бури в тропических зарослях, увижу свет окна, подберусь туда, чтобы постучаться в дверь, без сил упаду в просторном холле…

Так что у меня есть еще несколько секунд, чтобы перевести дух, прежде чем я разобьюсь о скалы. Может, поможет наскоро пролистанная книга, где я успела узнать свой конец, может, помогут наскоро чиркнутые строчки в закладке, она упадет мне под ноги, когда я только зайду на борт, может, догадаюсь…

Убийство призрака

– …здесь…

Мне показывают на дом, который кажется заброшенным, да не кажется, а и есть заброшенный, есть такие, словно потерявшиеся во времени и пространстве, они как будто должны были рассыпаться еще тысячу лет назад, но что-то удерживает их здесь…

Осторожно вхожу, дверь приоткрывается как-то нехотя, будто думает, пустить меня или прогнать. Оглядываю запыленный зал с лестницей на второй этаж, вижу в темном углу что-то прозрачно-призрачное, отворачиваюсь, – привидениями не интересуюсь, у меня другие задачи.

– Так вы… разберетесь? – спрашивают те, кто, похоже, вызвал меня сюда.

Терпеливо спрашиваю:

– С чем разберусь?

– С убийством…

Откашливаюсь:

– И кого же…

– …так вот же…

Мне снова показывают на привидение, только сейчас вижу, что призрак пронзен старинным кинжалом, сорванным со стены.

– Э-э-э… первый раз вижу такое.

– Но вы разберетесь?

– Э… ну…

Понимаю, что от меня не ждут другого ответа, кроме как «да».

– …а здесь есть другие призраки?

– Право же… не знаю, – отвечает тот, кто вызвал меня сюда.

– А вы? – сбрасываю капюшон, смотрю на прозрачное лицо, сквозь которое проступают очертания скелета.

– Ну… да…

– Вы были знакомы с… дважды умершим?

– Нет…

– А где вы жили до этого? То есть, не жили, а…

– На кладбище…

– Не сочиняйте, я не вижу здесь никакого кладбища… так откуда вы?

– С кладбища, – повторяет он, – с кладбища Сент-Сент…

– Вас похоронили за оградой, не так ли?

– Откуда вы…

– …навёл справки. И вы пришли в заброшенный дом, чтобы расправиться с его, с позволения сказать, хозяином?

– Да что вы несете, если бы я расправился с хозяином, зачем бы я вызывал вас?

– Ну, чтобы вас никто не обвинял, а то люди поднимут шум, еще бы, пропажа старого почтенного призрака, это не шутки…

– Ну ничего себе! Я проникаю в заброшенный дом в поисках пристанища, вижу мертвого мертвого хозяина, и меня же и обвиняют!

– Хватит. Вы аресто…

– …позвольте, позвольте…

Вздрагиваю от этого скрипучего голоса, не сразу понимаю, что говорит сам дом.

– Позвольте… это я сделал…

– Вы?

– Да… Я думал… привлечь к себе внимание… я не думал, что все обернется так… Вы представляете сенсацию, в старом доме убили призрака!