Я недавно крылья захотела

Ты по жизни мой учитель важный,

Мое зеркало, моя любовь и боль…

Верю, ты найдешь себя однажды!

Буду я в душе всегда с тобой!

Очень хочется мне в этот день особый

Крепко, дорогой, тебя обнять!

И послать тебе любовь мою в дорогу,

Пусть поможет она счастье отыскать!

Боль, от которой некуда деться

Однажды мне написала женщина: «Мариночка, здравствуйте! А вы можете написать стихи родителям, которые потеряли детей? Помочь им найти силы жить и не винить себя…»

Я не представляла, как можно написать по заказу, но эта тема очень тронула меня, и я просто обратилась к Господу с молитвой: «Господи, если я как-то могу облегчить боль этим людям, пошли мне вдохновение!» Я написала это стихотворение за 15 минут…

Боль, от которой некуда деться…

Боль, от которой сердце на части…

Многие вечно хранят ее в сердце

С верой, что нет больше места для счастья…

Если людей мы любимых теряем,

Мир словно рухнул, мгновение застыло…

И бесконечно себя обвиняем

В том, что уже не вернуть все, как было.

Этой виной свою жизнь отравляя,

Мы не спасем слишком рано ушедших.

Их от себя этим не отпускаем,

Душ, для чего-то на землю сошедших…

Просто порою мы не понимаем,

В боль с головою свою погрузившись, -

Муками этими их мы терзаем,

Раним, от горя не освободившись!

Каждому Бог посылает по силам –

Счастье и горе отмерены свыше!

И отпустив то, что душу томило,

Радостный голос с небес мы услышим:

«Здесь я, родные, в сердцах ваших вечно!

Вашу любовь лишь с собой забираю!

Жизнь не закончена, жизнь бесконечна…

Время придет, и мы встретимся, знаю!»

Если б я писала прозу

Часто, написав стихотворение, я чувствую беспокойство – а вдруг это последнее? А вдруг я больше ничего не напишу, поток иссяк? «Тогда будешь писать прозу», – сказала мне подруга…

Если б я писала прозу,

То о чем бы рассказала?

Как к себе я шла сквозь грозы

И путь к сердцу отыскала?

Или, может быть, о людях,

Тех, что в жизни мне встречались?

Удивительных их судьбах,

Что в душе моей остались?

Детективные романы

Или с юмором рассказы?

Или жизненную драму,

Где рыдаешь раз за разом?

А быть может, о Потоке,