(или времени на него),
Я кричу, что горит весна,
И подсказки ловлю в колодце
Воспаленной души моей.
Если небо уйдет под землю,
Обозначится авангард.
Если щукой об лед Емеля,
Значит, сказочник виноват.
И тогда продолжать смысла нет,
Даже если вдоль гор позолота.
Я всего лишь копье у мельницы,
Позабытое Дон Кихотом.
Даже если погода изменится,
Я не стану писать роман,
Утешая родное «Я»,
Потому как добавить нечего.
Все, что новое – плагиат.
Я могла бы воскликнуть: «До вечера!»,
Бросить фразу: «Я знаю себя!»,
Но скажу, как сказал Сократ…
***
Скользят машины, фарами сверкая,
Вдоль набережной стелется туман,
Спортсмен бежит, летит по небу стая,
Огни томятся в крашеных домах.
Слоится вечер, дразнит фонарями,
Случайный ветер просится в рукав…
Хочу сказать о горьких чувствах прямо,
Но не могу, прости меня, никак.
***
Геометрия улиц
меня довела до срыва.
За плакатом небес
глухота бесконечной глуши
говорит не со мной.
Я хожу по квадрату кругами
и теряю пунктир на пути,
уводящем в тоннель.
А в конце – яркий свет…
На стене нарисован гуашью.
***
прошлое
прошедшее
минувшее
былое…
сколько наслоений
на ушедшем слое
сколько слов о бывшем
и пережитом
снова