Золотые крылья. Сборник стихов

Гл. 1
Школа, школа…
В красках светлых, новых
Ты встречала в желтом сентябре
Нас ребят, малых и бестолковых,
Что с цветами шли тогда к тебе.

Я училась в классе, где не мало,
Было деток трудных, не простых.
Что тогда кому не доставало?
Ничего не знала я о них.

Класс был диким. Не понятно только,
По какой причине? Для чего?
В нём всех вместе нас собрали столько,
Где один был «краше» одного.

Много лет прошло с тех пор, но помню,
Детский плач я, «добрых» пап и мам.
Я дружила с теми, кто был ровней,
И играла с теми, кто был мал.

В выходные, сидя на диване,
Мастерила куклам новый дом.
Песни распевала я о маме,
Думая о чем то о своём.

Ну а школа… Ох, уж эта школа!
Сколько горя ты мне принесла?
Сколько отняла, взяла ты школа?
Сколько ты дала и отдала?

Мне порою снятся дни былые.
Снятся лица те, что знала я.
Злые их глаза, всегда чужие,
Излучают сущность бытия.

Гл. 2
Из начальной школы… я не знаю,
Из каких краёв в наше село,
Прибыла семья, с чужого края,
С западных сторон их занесло.

Муж работал участковым. Право,
Для него в законе был народ.
Изучал он местных дядей нравы,
И смотрел и думал наперёд.

А жена при школе местной будто,
На продлённой группе, в тихий час,
Нас, чужих детей не часто, утром,
Приводила в свой просторный класс.

Рядом с ней и сын был, мальчик Юра.
Тихо прописи в тетрадь писал.
На меня смотрел по детски, хмуро.
И стихи всем о весне читал.

Но уже тогда, в начале жизни,
Юра с хитрицой на всё смотрел.
И порой мучительно, капризно,
Понимать жизнь просто не хотел.

Мог солгать. Мог запросто подставить.
Мог толкнуть. Дать сдачу, с горяча.
Мог всех сдать, свои дела поправить,
Рубануть! Ну… так сказать, с плеча.

А меня он, просто ненавидел.
Я не понимала, почему?
Может быть его кто-то обидел?
Или я не нравилась ему?

Он хотел быть лидером, и в классе,
Часто говорил нам, что он прав.
Я не относилась к его «рассе».
И ходила, голову задрав.

В первом классе часто он лукавил,
Лгал с восторгом, с радостью, при всех.
И однажды, он меня подставил
С кражей ручки, на глазах у всех.

Нам их подарил один знакомый,
Он с Кавказа ручки те привёз.
Юрка поломал свою и дома,
Спрятал всё. А мне… разбили нос!

Дальше жизнь. Мы все росли. Взрослели.
К нам пришла прекрасная пора.
В грязь, в пургу, и в бури, и в метели,
Шли мы в школу, на урок с утра.

Пятый класс. Не много и не мало.
– Первый раз идешь ты в пятый класс!
Так однажды мама мне сказала.
Помню это точно, как сейчас.

Класс наш был большим. Такое дело —
Пятьдесят детей. Вот это да!