Подруга плохого не посоветует

Еду сваливаю в кастрюли, а тарелки швыряю в раковину. Потом спешу в комнату. Стаскиваю с себя новое белье и зашвыриваю его вглубь шкафа, переодеваюсь в домашнее. Волосы собираю в хвост, а в груди в этот момент стягивается ледяная петля вокруг сердца.

Как он мог? Как?

Все еще пытаюсь убедить себя в том, что это ошибка, но в то же время с пугающей отчетливостью понимаю, что никаких ошибок нет.

***

Стас появился дома через полчаса.

Я его не встречаю. Нет сил. Слез нет. То ли таблетки помогли, то ли шок сдавил настолько, что ощущаю себя неживой, заторможенной. Лежу в кровати, накрывшись с головой одеялом, отрешенно слушая, как он раздевается в прихожей.

– Милая!

Дернулась, услышав привычное обращение, родной голос, а потом зажмурилась, вспомнив, как совсем недавно звучало его хриплое "да, детка".

Жмурюсь еще сильнее, надеясь придавить пустоту, расползающуюся в груди.

Все это сон. Дурной, болезненный сон. Надо проснуться!

Стас заглядывает в комнату, а я отчаянно притворяюсь спящей: понимаю, что не в состоянии сейчас с ним говорить, в глаза лживые заглядывать. Меня на это не хватит.

Поэтому лежу… лежу и прислушиваюсь. Как ходит по квартире супруг, принимает душ, копается на кухне, а в ушах стоны любовников звучат, рычание, всхлипы.

Мир будто вывернули наизнанку: меня бросили в самое неприглядное и дурно пахнущее нутро и, удерживая за шиворот, не давали вынырнуть и сделать вдох.

Как больно.

Хочу заснуть, но не получается. Вокруг словно ватная пелена.

Стас смотрит телевизор в гостиной, слышу, как перещелкивает каналы. Затаив дыхание вслушиваюсь, ловлю каждый звук, каждое движение. Мне уже кажется, что он прямо сейчас переписывается со своей бл*дью.

Паранойя? Не знаю. Почву из-под ног выбили, и я не понимаю где настоящее, а где иллюзия.

Наконец идет спать. Тихо заходит в спальню, приближается к кровати и ложится на свою половину, забираясь под одеяло.

Мне чудится чужой запах, здесь, между нами. Холодный, насмешливо соблазнительный. Чужой. Точно паранойя!

Вздрагиваю, когда привычным жестом притягивает к себе.

Хочется выгнуться, сбросить с себя его порочные руки: закричать, чтоб не смел прикасаться, но я лишь обиду душу в себе и глотаю ругательства. Не хватает духа? Нет сил… возможно. Я пока слишком оглушена: сердце заходится в дикой пляске, а горло перехвачено спазм горечи.

Как ОН мог?

Стас, как обычно, засыпает очень быстро. Это я часами могу лежать, думы всякие думать, а он лег, одеялом накрылся, и уже спит. Дыхание ровное, глубокое, расслабленная рука покоится на моем бедре.

Становится противно. До омерзения, до тошноты. Отползаю на самый край, разворачиваюсь к нему и долго рассматриваю его лицо, еле различимое в темноте.

Мы же так любили друг друга. Так любили…

Что ему не хватало?

За собой слежу, к разговорам открыта. Дома чисто, уютно. Характер у меня жизнерадостный. Всегда за него, готова поддержать во всем. Что, мать вашу, ему не хватало???

И главный вопрос, что делать дальше?

От одной мысли о том, чтобы расстаться, прихожу в ужас. Я не могу без него! Он – моя жизнь, моя судьба! Он мой! Без него меня просто нет! Исчезну, растворюсь, как тень.

***

Ближе к полуночи телефон Стаса на тумбочке кротко мигает, оповещая о входящем сигнале.

Я тихо лежу. Как зомби гляжу на мужа, до сих пор чувствуя шум крови в висках.

Кто будет писать в такое время?

Может реклама? Предложение взять кредит на супер выгодных условиях?

А сердце в груди гудит, бьется заполошно, заходясь от дурных предчувствий.

Никогда не контролировала звонки супруга, но сегодня не могу… оставить без внимания. Это сильнее меня.

Осторожно, стараясь не шуметь, выскальзываю из постели. На цыпочках подбираюсь к тумбочке, ощущая себя вором. Рука почти касается мобильника, как Стас во сне шевелится, одеяло на себя натягивает. Меня пот холодный прошибает. Сейчас откроет глаза, увидит меня с его телефоном, и тогда разговора по душам не избежать. А я не хочу, я не готова… пока…

Муж еще раз перевернулся с боку на бок и продолжил спать, как младенец.

Всё так же затаив дыхание, схватила дрожащими пальцами мобилу и, крадучись, вышла из спальни.

Выдыхаю, только когда в гостиной оказываюсь. Сажусь с ногами в глубоком кресле, пару минут собираюсь духом – всё же гадко… И ситуация гадкая, и я… что вот так устраиваю проверки. И предатель, который спит за стеной.

Гадко!!!

Не думала, что когда-нибудь опущусь до изучения чужого телефона, но сегодня границы стерты, прежний мир разрушен.

Нажимаю кнопку – на экране появляется запрос пароля. Это не преграда. Я его знаю. Всегда знала. Подсмотрела, по чистой случайности, и даже предположить не могла, что когда-нибудь понадобится.

Четыре заветные цифры, и вот уже я смотрю на разблокированный экран.

Дыхание перехватывает. Внутренний голос вопит: «Не надо этого делать!!! Меньше знаешь – крепче спишь!» Но уже не остановиться. Я и так узнала то, что сломало мой маленький мирок. Какой смысл дальше игнорировать действительность?

Первое сообщение, которое пришло на ночь глядя, не несёт ничего криминального. Действительно, предложение от банка, однако легче не становится. Поэтому перехожу к звонкам. Их много: разные номера, куча имен, многих я знаю, но некоторые вижу впервые. У Стаса круг общения огромный: друзья, знакомые, а уж по работе всех и не упомнишь. Мужчины. Женщины. И в каждой я готова увидеть ту самую дрянь. Как вычислить заразу, вешающуюся на чужого мужа?

Так что и звонки мне ничего не дали. Смысл подозревать, если любой номер может оказаться тем самым, роковым…

Возвращаюсь к сообщениям.

Сбербанк онлайн. Реклама. Мои сообщения… Все это вперемешку с другими переписками.

Дмитрий Николаевич: «Буров завтра едешь на встречу».