Жалобная книга

В первый раз читала в феврале 2006-гоЯ каждый раз удивляюсь, когда встречаю очередной (а их полно) отзыв на какую-нибудь книжку Фрая, дескать, это слащавое фэнтази для детишек, пустая писанина, жвачка мозги занять. Отдельные персонажи даже с Донцовой умудряются сравнивать, но обычно до такого не доходит. Да и положительные отзывы зачастую в том же тоне, только со знаком плюс: какая прекрасная книжонка на пару вечеров, было очень смешно и интересно.И смешно, и интересно – да, кто бы спорил. Вот только это же фигня в сравнении с главной пользой. Кому как, а мне Фрай меняет систему координат. Убирает шоры. Растворяет рамки. Называйте, как хотите. Человек, во всяком случае такой несовершенный, как я, обычно мыслит, исходя из общепринятых данных. Мы все умрем, например. Или – гномиков не бывает. Или – Деда Мороза нет. Или – основополагающая часть качеств твоего характера есть константа. Как-то мрачно получается, конечно, далеко не все точки опоры окрашены в готичный чорный, но они есть и вр…Далее

...иначе вас сожрут.О чём бы ни писал автор, какое бы время и место ни выбирал, какие бы события ни происходили с разными персонажами, все истории похожи одна на другую. Даже разные герои одной книги похожи друг на друга, мыслят схоже, почти что одинаково выражаются. Все с большим пристрастием к кофе, к сигаретам, к странным оборотам речи, кочующим из книги в книгу. Что Ехо, что Москва - всё едино. Везде будет одинаково. Волшебно, уютно, красиво - но однообразно. Это, к сожалению, очень приедается. Герои этой книги с виду, казалось бы, обычные люди, но они обладают необычной способностью: видеть судьбу человека и проживать её как бы "вместо" обладателя. Нет, "жертвы" после этого не умирают, но как бы лишаются вкуса, ведь кто-то уже прошёл их дорогой и распробовал всё самое-самое, оставив от сладкого пломбира лишь вафельный рожок. Разумеется, обладать такими способностями очень соблазнительно: можно прожить десятки, сотни, тысячи жизней, многое попробовать, испытать, прочувствовать... Н…Далее

Ну вот и всё…Вот ведь какая штука: пока читала – столько хотела написать, что уже раздумывала над тем, а не набрать ли мне сперва этот текст в ворде, ну на всякий случай, ибо потеря такого количества написанного текста при каком-нибудь форс-мажорном обстоятельстве – это ведь очень обидно. Думала хватать блокнот и записывать тут же появившиеся задумки, настроения, выводы… Не схватила, не записала, а теперь вот сижу, пялюсь в экран и думаю, а стоит ли напрягать мозг в попытке уловить за хвост ту мысль, которая не давала мне вчера покоя, раз уж я её упустила? Ничего ведь особо нового я не напишу. Книга прочитана и закрыта. А всё что я хотела написать – всё есть в самой книге. О жизни, смерти, чудесах, времени, совести, удовольствиях и их отсутствии, яркости впечатлений, силе чувств, правдивости воспоминаний, вкусе кофе, первых днях марта, уютных кафешках, дворах, улицах, метро, езде ночным городом на автомобиле, приходе домой, кутанье в плед, любви… Ощущение, что я оставила там свою части…Далее