Сказки старого Вильнюса VII

В мире, где почти все считается невозможным, любое действие, исполненное любви и силы, становится чудом.Эта рецензия должна была начаться с печальной истории о том, что меня не так уж и радуют Сказки старого Вильнюса. С воспоминаний о моменте, когда несколько лет назад наткнулась на первую книгу и прочитала запоем, кажется, все четыре вышедших тома, и это было таким спасением от тоски, которая тогда была, кажется, везде. Причем издалека видно, что неплохое было время, а тогда — только выть от бесконечной грусти, хоть под поезд прыгай.А тут, знаете ли, совсем другая жизнь. И читать я взялась не от душевного порыва, а в задании по игре. И поначалу не втягивалась, даже интересная награда за квест не помогла. В общем, провал. Но потом я и не заметила, как втянулась, и Фрай все-таки победил.На четвертом рассказе обрадовалась жизни и нашла в себе силы на то, чтобы сделать важные для работы/учебы вещи. На пятом — ехала к стоматологу и радовалась, что на улице весна, солнышко, жизнь прекрасна.…Далее

В мире, где почти всё считается невозможным, любое действие, исполненное любви и силы, становится чудом.И любое подобное действие - в наших силах. Вот, например, Макс Фрай новый сборник «Сказок Старого Вильнюса» выпустил. Как есть чудо. Всё думала, каким будет заключительный томик вильнюсских историй. Проблеснёт ли там нехорошее слово «исписался» - случайной мыслью во время чтения. А вот ничуть. Сборник на высоте. Лично для меня несколько историй опять - навылет. «Синей вечности, вечности» - это просто песня Крысолова, звонко о жутком. Утягивает. «Ирруан, доудаль, индера» - прыжок из социалки в бездну, ибо бездна - наше спасение. Кто ещё помнит. Над «Конкистой» глотала ком в горле, думала, что сама об этом писала, когда именно такой конкистой оказалась четыре года назад. И да, всё тут правда, очевидец свидетельствует. «Это будет длинный день» - рассказ про меня сейчас и ещё на много жизней назад. Его хочется растащить на цитаты, не столько даже потому что Фрай опять в высшей степе…Далее

Город от ветра ёжится, шьет пелену лоскутную, Корчит прохожим рожицы, в песнях куплеты путает. Город рисует граффити красным и перламутровым, Чтоб подворотни ластились к редким случайным путникам.Ночью у старой ратуши с галками перелетными Город танцует чардаши в пухе цветущих тОполей. Списки для одиночества городу как отдушина: Если людей не хочется - грог да шары воздушные.Город гуляет крышами, утром починит радугу, В нарды с летучими мышами будет играть у пагоды… На мостовой с щербинками город шлифует камушки, Плющ на стене ворсинками спины щекочет бабушкам…Выдохнул…И осыпались образы иллюзорные, Двери рассохлись, скрипнули – надо найти снотворное, Мысли с прицелом сбитым снова укрыть за пазухой: Встречу с собой забытым Город похмельный празднует.