Молчим. Мы не уроним слова
На выцветший от солнца старый плед.
Бабушкина брошь
Сковырнёт, разбередит, распустит прежнее июльский сизый дождь.
Несколько поблёкших круглых бусин украшали бабушкину брошь —
Памяти осколок на жакете, связанным в две нити на века.
Заревные отсветы, как плети, полосуют небо потолка.
Я сижу в июле и в закате. Дождь талдычит про одно и то ж.
Всё как прежде. Ну, почти. В буфете в старой рюмке бабушкина брошь.
Пустота
А снег всё не идёт и не идёт,
Как будто позабыл свою работу.
В ту тёмную дождливую субботу
Я тёрся об ноги твои, как кот
Выпрашивает блюдце молока.
Ты в ухо мне нашёптывала что-то
И, маскируя вялую зевоту,
Сулила мне любовь наверняка.
А я был рад. И к чёрту этот снег!
Пусть не идёт – дождями обойдёмся!
А утром мы смущённые проснёмся
И обнаружим, что без сигарет.
Я нехотя укутаюсь в пальто
И побреду в ближайший супермаркет,
А на пути обратном в старом парке
Я встречусь с непроглядной пустотой.
В оформлении обложки использована фотография с https://pixabay.com/ по лицензии CC0.