Через тысячу лет…

Годами ищем мы любовь,
Плутая где-то на планете.
Увидев много городов,
Устало выпьем на банкете.

Не веря в счастье и судьбу,
Махнём шампанского по триста!
Шатаясь, обойдём толпу,
На Невском кинем гитаристу.

Надев холодное пальто,
Бредём Дворцовкой заметённой.
Здесь купол неба – решето,
Моим несчастьем увлечённый.

Две тени движутся в ночи,
А ведь живут неподалёку.
Уже дождливые ручьи
Омыли со слезами щёку.

И к дому тихо подойдя,
Где скоро встрепенётся утро,
Вновь не замечу я тебя,
И ты пройдёшь совсем понуро.

Всё шептало твоим голосом

Утро улыбнулось заревом,
Ветром расчесало волосы.
И возник твой облик маревом,
Всё шептало твоим голосом.

Лист летел с деревьев кружевом,
Как записка от любимого.
Я в осеннем пледе, плюшевом,
Всё молюсь за тебя, чтимого.

Снег ложится на куст пудрою,
Боль уносит метель белая.
И в окно не смотрю мутное,
И, как Феникс, опять целая.

Стук капели пришёл талою,
Очень ранней весной, с радостью
Снова вижу зорьку алую.
Ты целуешь меня с жадностью.

Поздняя любовь

Небо разрывалось всё тогда:
Дождь слезами по щекам, как пули.
Закружила жизни чехарда,
Но спасли твои лишь поцелуи.

И слова все были не нужны.
Мы прошли чрез боли и разлуки.
От тебя ко мне – лишь полстраны,
Чтобы ощутить родные руки.

Мысли и сознание – земны.
Ты моё счастливое распятье.
Бывшие мосты все сожжены.
И подарок мне – твои объятья.

Мы с тобою, словно два крыла,
Что парят над миром в поднебесье.
Перестали врать все зеркала,
Узкий переулок стал не тесен.

Говорят, что поздняя любовь –
Ягоды рябины, словно слёзы;
И напоминают цветом кровь,
Что алмазом стынет на морозе.

Поздним не бывает ничего:
Ни любовь, ни счастье и ни слёзы.
Если это Богом суждено,
То не задавай судьбе вопросы.

Чужое счастье

Он позвонил. Она опять порхает!
Глаза искрятся счастьем напоказ.
И пишет вновь на стеклышке трамвая:
«Люблю его, и много-много раз!»

Он не пропал, а просто очень занят.
И срочный на работе был заказ.
Он завтра к ней придёт довольно рано.
Как счастлива от этой пары фраз!

И деньги из заначки вынимает
На платье, на икорку, на вино.
И Библию подальше убирает.
Пусть и чужой, пусть это и грешно.

Она любима, в это твёрдо верит.
Пусть и по будням, хоть пропущен май.
Чужое счастье, кто его измерит!