Баллады, сказки, мифы, сны. Мифомистика 21 века

Тени знакомые всех нас встречали
И говорили о чем-то со мною.
Дедушка, как эта встреча желанна,
Юная бабушка странно ревнива,
Осень, летят журавли неустанно,
В старой усадьбе опять сиротливо.
Только в тиши, пустоте и покое
Кажется все вдруг вернется обратно,
Только напрасно уже беспокоя,
Странные песни звучат, вероятно
Только сюда мы однажды приходим
Из чарованья старой усадьбы.
И лабиринтами памяти бродим,
Больше с собой и с другими не сладим.
Вот и стоим на пороге открытий,
Где закружились далекие пары,
И маскарад как предвестье событий
Светлых и темных, и снова устало
Дед говорит о войне и о мире.
Бабушка веер во мраке ломает.
Кто-то играет в тумане на лире,
Страшная тьма их беспечно глотает.
И остаемся одни сиротливо,
Сны, но реальнее жизни порою.
В сумерках речи чужой переливы,
Польские песни, молитвы, открою
Старые книги, приду ненароком,
Там навсегда я останусь с тобою,
Тихо, лишь в небе немом и высоком,
Лунные кони идут к водопою

Придворный поэт

Придворный поэт пробудился от долго сна,
Вдруг умер король и остался поэт не у дел,
А в мире воскресшем царит и бушует весна,
И птицы поют, только он понимает: отпел.
Нелепая жизнь при дворе не того короля,
Его он ценил, и старался поэт угождать.
Давно исписался, давно понимал – это зря.
Но как-то прижился, не мог по-другому писать…

А Муза оставила, ей было скучно давно,
Король улыбался, кому не понравится лесть.
А зависть других, да отравлено снова вино.
И он приучился не пить за столом и не есть…
Чужой средь чужих, воспевал в забытьи короля,
А тот улыбался – поэты любому нужны,
И вдруг понимает, что зря, все написано зря,
И вдруг все открылось в сиянии дивной весны.

На троне сегодня другой молчаливый король,
Поэты другие придворными станут на миг,
Уходит старик, отыграв свою скучную роль,
И Муза вернулась в покои, да только на миг…
И пусть он напишет о том, что случиться могло,
Когда бы придворным не стал знаменитый поэт.
В бокале высоком отравлено снова вино.
Он выпьет сегодня, едва лишь забрезжит рассвет…
Их вместе хоронят, беснуются где-то шуты,
Вельможи острят, да исполнена пошлая роль,
Среди королей ты поэтом не станешь, но ты
Среди стихотворцев, Старик, на мгновенье король…

Сцены из прошлого

Графиня хандрила, и голос дрожал,
И тень на лицо наплывала,
Как будто бы Смерти кровавый кинжал
Она в этот час вынимала
Из хладной груди, и бросала в окно
Какие-то странные строки.
Ему не поможет, он мертв все равно,
Молоденький, светлый и стройный.

Зачем он пробрался в покои опять,
Ведь муж не прощает обиды,
И надо же было судьбу испытать,
Но граф свои чувства не выдал,
И пьяница-брат отправлялся под суд,
Кричал, что убил он Дантеса,
И скоро могилу его занесут
Снега, и грустит поэтесса…

Невинный пойдет по этапу опять,
Куда-то в просторы Сибири,
И будет графиня страдать и играть
Шопена исполнит, и сильный,
Порывистый ветер ворвется в окно,
Граф рухнет, недугом сраженный,
И только пятно на ковре – там вино
Иль кровь, не понять посвященным.

Графина осталась спокойно одна,
Фиалки несет на могилу,
И только Шопена нахлынет волна,
Какая в нем воля и сила…
И в час роковой на рассвете опять
Врывается призрак прекрасный,
– О милый мой друг, что еще мне сыграть,