Бывший 2. Роди мне сына

– Ну слава богу, это всего лишь мужская интуиция, – взмываю руками и ослабляю замок от комбинезона на шее. – Я думала всё гораздо серьёзнее…

В машине натоплено так, что наконец-то оттаиваю.

Он скептически на меня посматривает.

– И вообще, как ты мог не знать, что меня выгнали со съемки? – вдруг вспоминаю.

Подозрительно на него смотрю. То, что мы уже десять минут общаемся без словесных ударов и взрывов считаю достижением. И низ живота наконец-то отпускает. Больше не ощущаю там тяжелый камень, только легкость.

Расслаблено вытягиваю ноги.

– Тебя выгнали со съёмки?..

– Да. Анатолий Аркадьевич сказал, что это твоё решение.

– Он так сказал? – Адриан злится.

Задумываюсь и потираю лоб.

– Нет, – произношу виновато. – Он что-то говорил про отдел маркетинга.

– Возможно. Я дал задание изучить рейтинги всех сотрудников, чтобы избавиться от тех, кто чувствует себя комфортно в роли балласта.

– Ясно, – удовлетворенно вздыхаю. – Значит, произошло недоразумение.

Телефон на панели звонит, поэтому я отворачиваюсь, успевая заметить женское имя на английском. За окном враз становится пасмурно…

– Да, – отвечает Адриан спокойно.

Мелодичный женский голос интересуется:

– Во сколько ты сегодня…

– После шести.

– Хорошо, поняла. Хлоя останется у Ставридисов. Тогда… может, заберешь Нику из детского сада?..

Прикрываю глаза, переживая очередную остановку сердца. Почему это так больно, а?..

– Заберу. Позвони воспитателю…

Убирает обратно мобильный.

Инстинктивно сложив руки на животе, опускаю голову. Поверить не могу. Это действительно его семья…

– Разве… разве ты когда-нибудь меня любил?.. – спрашиваю выразительно, находясь на грани отчаяния. – Так, как я тебя… Любил?..

Закусываю внутреннюю сторону щеки. Хочется рвать волосы на голове. Рвать. Клоками. Драть. Вспарывать кожу. Всё то угодно, чтобы трансформировать накатывающую боль.

Лишь бы не чувствовать этой зияющей дыры в душе.

– Ты бесчувственный, Адриан!

Мажу взглядом по большим рукам, плотно сжимающим руль.

Тишина в салоне автомобиля раздражает всё моё тело. До кончиков пальцев…

Ненавижу!

– Бесчувственный! – зачем-то повторяю и отворачиваюсь к окну.

Уже практически забываю суть своих претензий, когда раздаётся хриплый, тихий голос:

– А что чувствуешь ты, Вера… вспоминая Умарова?

Еле заметная судорога поражает ноги. Внутри холодеет…

Прикрыв ладонями губы, громко всхлипываю. До крика. Свет от встречных машин рассеивается из-за слёз. Слёз, которые я копила в себе долго, потому что до последнего запрещала себе думать про взрыв…

– Я думаю, что я очень плохая. Самая плохая, – признаюсь, запрокидывая голову к потолку.

Адриан молчит. Не успокаивает, но и не добивает, хотя мог бы.

Спустя несколько минут на мои колени опускается пачка с салфетками.

– Возьми. И хватит рыдать. Ничего уже не вернуть, Вера…

Вытягиваю одну.

– И больше никогда не задавай мне глупые вопросы, – продолжает он.

Мне вдруг до хрипоты хочется освободиться и высказаться. Я действительно постоянно думаю о том, что могу быть виновата в смерти другого человека. Моя душа каждый день словно зарастает диким, колючим плющом, до нутра, до сердцевины скоро будет совсем не добраться.

Адриан отворачивается к своему окну и откашливается.

– Я не делала ничего намеренно, Андрей, – шмыгаю носом и вытираю салфеткой сопли, больше похожие на воду. Тут же пугаюсь, потому что, скорее всего, заболела. – Ты можешь считать меня кем угодно, но я не желала никому смерти…

– Прекрати, – морщится он, заводя двигатель. – Не собираюсь это выслушивать. Я не священник и не отпускаю грехи.

Направляет автомобиль на дорогу.

Откидываюсь на подголовник и прикрываю глаза. Пытаюсь остановить поток слез, но это сделать просто невозможно.

К священнику с моей проблемой не пойдешь, а выговориться мне необходимо. Мы минимум на час только вдвоём. В закрытом пространстве его автомобиля.

И пусть этот мужчина внезапно стал чужим…

Пусть он меня обманывал…