или хотя бы скрючится.
Я вот так же хожу – убитая,
После каждого «Извини,
не получится…»
4 декабря, 2012
Руки-самоубийцы
Руки сами лопались в кровь.
Мысли выступали инициатором боли.
И судорожно бросалась вверх-вниз одна бровь,
А сердце пряталось на антресоли.
Ватные диски размазали полночь, —
Тушь заливала глаза непонятного цвета.
Клубничная паста – пошловатая горечь,
Осенняя зимность – недостаточность лета.
Черствые клавиши снова ломались, —
Поперек моих криков вставляя «нет!»,
Чтоб мы опять в сотый раз не попались
В наших стандартных обид трафарет
Но руки-самоубийцы
Добивали себя, отчаянно колотя,
По буквам, словам и страницам,
И все-таки выбили:" А я не могу без тебя…».
16 декабря, 2011
Мне бы только
мне бы только в себе разобраться.
мне бы только себя разобрать,
чтоб потом точно знать, куда срываться и не срываться,
на ком срываться, с кого срывать
мне бы только хоть сколько-нибудь научиться
тебя рассказать, мое солнце,
чтобы потом за чашечкой чая с корицей
говорить, как с тобой мне тепло и просто
мне бы только не разрываться.
мне бы только себя не рвать
ни с того ни с сего среди ночи,
вдруг перестав смеяться, —
мне бы руки в руках научиться держать
мне бы только легко и просто
где-то здесь, а не где-то там.
мне бы только сворачивать простынь
в четыре руки напополам
10 апреля, 2012
Разноцветные полосы
Моя жизнь – разноцветные полосы.
Я то режу, то вновь рощу волосы.
Состояние невесомости —
Километры раздавленной гордости.
И я даже не злюсь, – как-то даже обидно…
Я почти, как Иисус… я люблю – не взаимно.
это больше, чем просто «интимно».