Больше похвалиться нечем.
Стыд
Куда деваться от стыда? -
В тепло уюта? В пот труда?
В гармонию небесных сфер?
В двудольный песенный размер?
Зачем он нужен, этот стыд? -
Уже опять ты пьян и сыт,
И позабыл, о чём хотел,
Оставив совесть на похмел.
Ты знаешь с самых ранних лет,
Что должен будешь дать ответ.
Но, может быть, Господь простит?
А раз простит – зачем же стыд?
Вот так живём мы со стыдом,
Его сдвигая на потом,
И, в ожидании суда,
Мы умираем от стыда.
Смирение
Я иду сквозь мир садами,
Пахнет прелыми плодами.
Время тянется годами,
А проходит в краткий миг.
Лишь сморгнёшь, а фронт уж с тыла;
Неужели это было?
И откуда в сердце сила,
Чтоб смирять предсмертный крик?
Степь осенним пышет жаром.
Я всё думаю о старом:
Жизнь, полученная даром,
Отчего так дорога?
Роль ли странную играю
Я, стремясь от края к краю?
Собственно, я умираю -
Это что', удар врага?
Счастлив я. Кругом природа.
Только мало кислорода.
Но такая уж погода -
Всё вверху, а я внизу.
Листья ждут. Ни дуновенья.
Смотрят, спешившись, мгновенья,
Как большой мешок смиренья
Я до кладбища везу.
Странность
Дышит степь иссопом пряным.
Выстилая поймы днище,
Вдоль реки ползут туманы.
Во'роны ночлега ищут.
На селе шумят собаки.
Хоть луна всё ярче блещет,