(не) Реальный ты

– Ну как? – довольный мужской хрипловатый голос ласкает слух, в нем чувствуется потребность в одобрении. Да он и заслужил. Такого поворота, я не ожидала.

– Шикарно! Мне безумно интересно что дальше! – признаюсь я, прикрывая глаза, чтобы мой диалог не был столь странным, чтобы видеть мужчину, живущего в моем сознании.

– Дальше… – он делает короткую паузу, в его глазах вспыхивают искры озорства – Дальше будет флирт, соблазн для девушки сдастся и испытать то, что может предложить ей мужчина. Но она выдержит, сможет остаться при своём и получит больше, чем могла бы… – он вновь замолкает, видимо переняв у Кузьки любовь к драматическим паузам.

– И что же?

– Интерес… Мужчин влечёт то, чем они не могут обладать, просыпается инстинкт охотника… – учит меня мой незримый логик, и по совместительству специалист по мужскому поведению.

– Тогда продолжим, – улыбаюсь я, вновь опуская пальцы на клавиши клавиатуры.

Комнату наполняет ровный стук, а буквы быстро заполняют строку за строкой, страницу за страницей.

Солнце описывает дугу, и начинает скатываться к линии горизонта, а я всё пишу, забыв о времени, об обеде, ужине, о жизни за пределами этой комнаты обо всем. Всё, что важно сейчас, это я, Доминик и сюжет книги, который с каждой строчкой изменяет расстановку сил, меняет полярность интересов. А так же увлекает меня все сильнее. Я уже не только записываю идеи Муза, но и сама добавляю деталей, всё сильнее закручивая отношения героев.

– Фиалочка, я дома! – раздаётся Пашин голос, и я с некоторой грустью понимаю, что необходимо сделать паузу, но взглянув на статистику произведения и отметив, что написала прямо таки гигантский кусок романа, с улыбкой отрываюсь от книги. И выбегаю в прихожую.

– Я сегодня столько написала! – радостно выкрикиваю я, тут же встречаясь с улыбкой мужа.

– Здорово! Предлагаю это отметить! Я как раз принёс тирамису!

********

Вечер я провожу с Пашкой, а ночью творю, творю, творю! Засыпаю под утро, и муж видимо услышав, что я легла поздно меня не беспокоит, но выспаться я всё равно не успеваю.

В восемь утра, оживает мобильный. Не взглянув на экран, я принимаю вызов. И мой сонный мозг чуть не взрывается от переизбытка информации, и напора моей подруги.

– Признавайся, я не знаю о твоих романах? Ты скрываешь от меня своих любовников? – буквально нападает на меня Кузька, и, кажется если бы она была рядом, я бы точно не уцелела.

– В смысле? – непонимающе, сонным голосом бормочу я.

– Ты так сочно описываешь секс! Человек практически без опыта, просто не может так писать! – поясняет подруга.

– То есть эксперимент, не удался? – меняю тему я.

– Ещё как удался! Мы уже отыграли все сцены из твоей книги, – хихикает подруга, на пару секунд отвлёкшись от своего желания добиться истины, но не смотря на это не теряет нити разговора. – Так кто твой вдохновитель? – не отстаёт она.

– Скажу, если пообещаешь, не смеяться.

– Ты специально подпитываешь интерес? Я сейчас тебе готова пообещать что угодно, не то, что не смеяться, говори уже.

– Это всё Муз…

– Муж? Пашка?

– Нет Муз, образ мужчины, он вдохновляет меня на написание романов, в том числе и постельных сцен…

– М-да… – протягивает Кузька. – Случай тяжёлый… Тут впору плакать… Ну, ничего в пятницу, мы тебя подлечим, – вновь тараторит она. – Так, в пятницу утром я приезжаю и первым делом мы идём по магазинам, покупаем тебе сексуальное, эротичное платье, чтобы сразить всех на повал!

– Никого я сражать не собираюсь, и платье мне не нужно, – отзываюсь я, не слишком радуясь навязчивой идее подруги.

– Нужно! Это не обсуждается. Сексуальное, откровенное в общем такое, которого ещё ни разу не видел твой платяной шкаф.

– А вот и видел, – с лёгкой обидой произношу я.

– Что видел? Кто?

– Шкаф, видел платье, у меня есть весьма откровенное.

– Интересно взглянуть, на то что ты называешь откровенным надеюсь оно не в пол, – хмыкает недоверчиво девушка, – Ладно пока вопрос с нарядом оставим открытым. Жду фото. Целую. Я побежала, а то поезд без меня уедет.

Кузька, отключается, а я подхожу, к шкафу, и оттянув платье за край, делаю фото, отправляя подруге.

«Что это?» – незамедлительно приходит ответ.

«Платье»

«Кто так фоткает! Одень его и сделай снимок в зеркале» – учит меня правилам съёмки подружка, и я нехотя выполняю просьбу.

Едва под фото появляются голубые галочки, вновь раздаётся звонок.

– Это бомба! Откуда оно у тебя! Ты обязана одеть его в пятницу! – тараторит Кузька.

– Ты с ума сошла! Я никуда в нем не пойду!

– А зачем тогда ты его купила? – Кузя задаёт вопрос, на который я ответить не могу, к тому же и не я купила, но об этом ей лучше не знать, как и о том, что мы с Пашкой едва не переспали снова из-за этого вот платьица…

Глава 19. На пути к пятнице

Ещё пару минут, провожу у зеркала, вертясь и любуясь отражением. Оно довольно таки привлекательно, даже не смотря на сонную мордашку и начёсанные волосы. Насмотревшись на себя, стягиваю платье твёрдо решив, что ни за что не пойду на поводу у Кузьки, буду стоять на смерть, но платье это не надену ни в клуб, ни куда там ещё может потащить меня моя шебутная подруга.

У меня имеется пара весьма миленьких клубных платьев, купленных тоже с подачи Кузьки и более того, с её одобрения, так что одно из них я готова натянуть, но никак не это. Оно слишком открытое, слишком откровенное. В таком я могла бы допустим предстать перед мужчиной, который мне нравится, если бы он у меня был, но никак не перед толпой незнакомцев… Возвращаю платье на плечики и вешаю в шкаф.

Нацепив домашний практичный костюмчик и как чаще бывает, когда я одна, проигнорировав завтрак, принимаюсь за уборку дома, попутно вытаскивая продукты для приготовления какого-нибудь гастрономического шедевра. Сейчас, когда наступило душевное равновесие, мне хочется хоть чуточку поощрить Пашкино терпение, угостив его домашними вкусностями. Из-за перепадов моего настроения мужу и так пришлось перейти на общепит и полуфабрикаты, которые он не очень то любит.

Да и квартире не помешает немного лоска. Поэтому я решительно прохожу мимо ноутбука, и даже не заглядываю в свой кабинет. Я знаю, что желание протереть пыль на территории моего маленьком творческом оазиса чревато тем, что ужин, как, в общем, и уборка останутся лишь в планах. Я же потону в пучину вдохновения, повязну в паутине сюжетных линий… Поэтому полностью погружаясь в домашние дела, не позволяя себе и думать о книге.

А вечером справившись со всеми домашними делами, подумываю всё-таки переступить порог мирка творческого уединения, но усталость берет своё, сказывается бессонная ночь и вместо путешествия в мир вдохновения, я отправляюсь прямиком в объятия Морфея.

********

Пятничное утро отличается от предыдущих дней ветряной, прямо-таки холодной погодой, которая будто даёт анонс скорому похолоданию, напоминая, что лето быстротечно и вот-вот его сменит осень.

Ветер так и бьётся о закрытые рамы, и, не смотря на новенькие стеклопакеты, всё-таки проникает в помещение. Стоит взглянуть в окно, почему-то на языке начинают вертеться слова песни Натали «Ветер с моря дул, ветер с моря дул. Нагонял беду, нагонял беду…», но я старательно гоню эту ассоциацию.

– Ещё не хватало действительно неприятности накликать, – бормочу под нос. – К тому же тут морем и не пахнет, скорее арктический ветерок.

Порывы действительно очень сильные, холодные и колючие, будто август решил, что он как минимум октябрь и примеряет на себе серую осеннюю погоду. Прохладный ветер, проникая в комнату, скользит по открытым плечам, вызывая желание закутаться и весь день провести в постели в пледе с чашкой горячего шоколада, в идеале самопополняемой.