Дождиком стихов…

Убиваем, шутя.

Ну, а чем же еще

Заниматься, вертясь

В Колесе  Бесконечности, этом?

Осколки…

Дни, как осколки разбитых Зеркал,

Что под рукой, разлетелися в дребезги.

В них отражения тысячи глаз,

Скрытых от нас

Временем…

Черными зубьями рамы оскал,

На мир недобро взирает.

Так циклы времен,

Как Основа Основ,

Миры на осколки кромсают.

Я собираю по крупицам жизнь…

Я собираю по крупицам жизнь,

Все то, что есть во мне еще живого.

Беру чуть-чуть, все то, что не претит,

Не наполняет душу смертною тоскою.

Всего немного. Так, совсем мизер:

Вот тут дождя, что заменил мне слезы.

Заката алого над высотою крыш.

Рассветный Солнца луч,

Ласкающий мне веки.

Беру  и  Небо, с высотою звезд,

Немного ветра, что играет в соснах.

Возьму  я росы  и  листву  берез,

Ведь  не бумажную же,-

Трепетно – живую.

И запахи возьму черемух тех,

Что под окном милуются с жасмином.

И елей ветви, что согнет метель,

Под белым и холодным,

Чистым снегом.

Беру я град, жару

И холод до костей.

Песок, как время,

Что течет сквозь Вечность.

Возьму…

Ведь собираю по крупицам жизнь,

Все то,  что в Мире есть еще живого.

Беру чуть-чуть, все то, что не претит,

Не губит душу смертною тоскою.

Снова ветер…

Снова ветер стучится в дверь,

Ну, а в Небе, темно от туч.

Снова птицы – клином на Юг,

А Осень – в своих правах.

От палой листвы – мягко ногам,