Добавить В библиотеку
Дышащий космос
Автор:
Жанр:
Год написания книги: 2016
Тэги:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Вторая половина
ЖенеМечтать о цельности смешно —в природе все двояко.Когда отсыпано зерно,какого ищешь злакадругого, тоже своего,хотя с иной подкладкой?Второе, вроде, естество,что прячется украдкой…Судьба мне дочь не принеслак двум сыновьям впридачу,что ж, не случилось… проспала…такая незадача.И втуне пропадал талант,коль не было привычки:не расправлял воздушный бант,не заплетал косички,не гладил юбочек и щекне целовал пунцовых,не выдал замуж – спал сверчокпод печкой изразцовой.Роптать напрасно – что даноне растрясти б дорогой,пригубив терпкое вино,лишь охмелеть немного.Жизнь мчится мигом, как во сне,мечталось где, любилось,но что-то лучшее во мнетак не осуществилось…А как милы мне невпопадсквозь утреннюю спешкутвой в зеркале, что бритва, взгляд,лукавая усмешка,чуть тронешь губы и глазакаким-то легким вскрыльемтем самым, женским… Что сказать —напрасные усилья.Я никогда не смог бы сам,тут нечего прибавить,вот так рукой по волосам,и кофточку поправить…Стою, болван, с открытым ртом —откуда что берется,когда бы разумом, трудом!а что на дне колодца…Вот мне бы, думаю, хоть пядьтакой вот хрупкой воли…Мальчишкам вряд ли передать,была бы дочь хоть что ли!И жаль, когда уйдет во вне,в какие-то глубины,возможно, лучшая во мневторая половина.Рефрены
Ветер поэзии
Ветер поэзии… Буря ли, лесоповал,смерч ли тунгусский сквозь пошлую нашу аскезу —словно прибой, он топтался, роился, взмывалзовом сирен или рвущей простор марсельезой.Что в тех словах… Ну, подумаешь, в рифму, в размер,или какая метафора втиснется сдуру.Ранние весны прошли… «Никаких полумер!Только позволь ее выпустить!» – выла цензура.Резали, жгли, запрещали… Тогда самиздаткрался ночами, пророчески строки звучали.Ветер поэзии… Он проносился и надтеми, что с воском в ушах – и к непрочным началамволи словесной хоть… Как прихотлива мечта:вдруг повенчали Петрарку свалявшимся лавромв прибранном Риме. Натужная слава, но та,к нам заглянув, подкосила беспечного мавра.Пуля нашла и второго, чей парус на часвырвался в море, играя измысленным светом.Той ворожбы до сих пор не утратил Кавказ,столько еще положив на распятье поэтов.Дальше ирония гуще: кто по лагерям,кто по чужбине, а кто задохнулся в молчанке.Ветер поэзии… Как же состарился храм,как обветшал – и знакомым Бутырке с Таганкойнечего делать. Какой теперь ямбам разбой —вата мещанства с головкой накрыла крамолуслова звенящего, даже великий изгойне разбудил. Не хватило и тут валидола…Как это вышло – могучую тягу снеслото ли в попсу, то ли в вязкую топь интернета.Ветер поэзии… Чайке сломали крыло,еле хромает на взморье – осталось хоть это.Старый Парнас без ревнителей вовсе угас,новому долго расти у облезлого краянепониманья. Уж власть не пугается нас:нынче поэтов не трогают – их не читают.Дышащий космос
Дышащий космос качал и качал без корыстиволны наитий святых сквозь магнитную пыль,толщи людские сновали с подобием истин,зыбкую муть превращая в такую же быль,свитки свои заполняла, смеясь, Каллиопадетской игрой за границы дерущихся стран,кто-то вещал о грядущем закате Европы,кто-то в Америку плыл, растолкав океан,Африка, даже проснувшись, блуждала в протокахгулкой эпохи, где годы слетают за миг —круг продвигался к истоку, набухнув Востокомв очередных декорациях книги из книг,той, что веками служила стеною и мысльювхода и выхода, пусть второпях, наугад,дерзкий народ препирался с растерянной высью,сам испытав, что поэзия выше, поэзия надвременем и суетою царей и пророков,«Песнею песней» врываясь в нагаданный смог,что нарекали судьбою ли, кармою, роком,что умещалось, как выдох, в трехбуквие б-о-г…Дышащий космос… Весна колебаний роптала,брызги любви отчисляя абсурду взамен,мифы уже не вмещались в сухие лекаласкучных жрецов, исчерпавших раскрашенный тлен,прежние духи от жертв перекормленных гасли,новые волей иной наполнялись стремглав…Дышащий космос… Мы тоже припутались к счастью,в сутолке улиц кружились, друг друга обняв,клен и рябина, частиц неиссчетных частицы,слившись случайно на хрупкий по вечности миг.Вот вам и бог… Ну, а если кому приблазнитсячто-то еще – то из умных, просроченных книг.Можно бродить среди этих манящих развалиниль нигилистом промчаться, вопя и круша.Дышащий космос… Скорее он материален,как и, черпнув бестелесности, наша душа,жизни глоточек, конечно, не полная чаша —просто играющий судьбами шахматный блиц.Дышащий космос… И что ему выдумки наши,наших страстей разливанное море страницчрез суету и беспечные сны голубые,преданность почве и странную тягу во вне…Видимо, сам он такая же в общем стихия:я в нем сгораю, и он полыхает во мне,это сближенье, круженье, крушенье – дорогав ту беспредельность, которую не опознать…Ту же пораболу ритма, что названа Богом,временем, космос качал, и лилась благодать.21-е января того года
Русские страсти… Вновь поверх землитолько поземка мела сообразноистине. Толпы колоннами шлив очередном ослепленье соблазном.День не задался, опять календарьперекроил приказные угрозы:как ни старались, не плакал январь,будто назло огрызаясь морозом…Впавший в младенчество, вождь умирална охраняемой теми же даче,что породил он, где каждый фискалсловно выхаркивал: сам это начал —жизненный круг в угловатость идейвпихивать яростно… Даже котенкуявно, как в этой игре ни потей,всех невозможно сравнять под гребенку,выполоть разве пласты, как траву,прямо под корень… И лихо косили,так что не ясно уже самому —как и кого осчастливить насильем?Сделал, что смог… И уже кровенелопыт (когда б он застрял на бумаге..).Вспомнилось детство: «Куда ты, пострел?!»Некого первым… – Все дело в отваге,дальше же проще… – Не видно ни зги.С измальства, вроде, учили чему-то…делай добро! – Но сплошные враги!Я ведь как лучше… Откуда же смута:что натворил-то! Скорее назадв майский Симбирск и на ручки бы к маме!..Где-то читал: Робеспьер и Марат…Мы ведь за ними, по той же программе:мало ли что от природы дано —вот бы раздуть на костях пепелище!Годы мелькают – все то же кино:сытость Женевы, российская нищность…Как-то подумалось: не дилетантсам ли, что кроюсь одним только Марксом?Не было времени… да и талантпереворачивать нравился массам.Съезды, подполье, германский состав,Питер, октябрь – и тюремные Горки!..Речи, расправы, железный устав,а под ногами сюсюкает Горький:«Церкви не надо бы… интеллиге…» —«Этих подрясников! Вырастет склока.» —«Хоть по закону…» – «Не гнуться в пурге —опыт Коммуны.» – «Нет, опыт Востока.»Голод и споры о НЭПе… Плющомгроб уберут… Коба смотрит по-рысьи…День от крещенья второй… Я крещен! —ухнуло разом спасительной мыслью:здесь мы минуты, здесь только пролог —там естество, никаких революций…Буквам подруга учила: бэ – о – г…что если снова ребенком проснуться!?«Наденька… Надя… скорей за попом!»Та хоронила тетрадки каракуль:«Поздно, Володя…» Накатывал ком.«В землю б обратно…» Готовилась рака.Видно, никак не сбежать от началдаже при дьявольстве эксперимента…Впавший в младенчество, вождь умирал.Толпы слепые рыдали зачем-то.По следам пилигримов
(перечитывая дневники)
Хотя каждый ручеек мудрости течет по своему проторенному
желобку, но вместе они стекаются в один неоглядный поток.
Вот бы за ними! Ведь так глупо медлить или просто отворачиваться,
а еще глупее пытаться разделить их. Это почти то же, что пробовать
рассорить реки или нарочито не замечать океан.
I
Опять с пустотою один-на-один,поставив скупые пределы:забыться б, замкнуться средь книг и картин,пусть мечется рой оголтелый —что нам-то… Казалось, мы выше, мы надизвечной возни муравьиной,как Фауст. А будни ползли наугад,минуя живые стремнины,о коих знавали, хоть подлый режимприпрятал – да черт с ним, с режимом!Вот так и случились, где край различимкрушенья все-го… Пилигримы,прошедшие раньше тем срывом, зовуттеперь и тебя на служеньезастывшему миру, где воля да трудхотя бы подобье движенья,которым все реки текут по своимпрорытым отчаяньем руслам,которым над избами курится дыми в редких просветах искусствоживительным, тонким, капризным лучом —на общем ходу перемога…Что выйдет в итоге – по смерти сочтем,здесь некогда, снова дорога,привал затянулся, уже корешокпрокрался в соблазн неучастья,в чулане пылится походный мешок,да только не высидишь счастья,и даже молитвой смешно вопрошать —вдруг кто-то с готовою сутью…Лишь, сбросивши шкуру, опять и опятьна те же пути-перепутья.II
Неважно, что показывают часы и что говорят и делают
люди. Когда я бодрствую и во мне брезжит свет – тогда
и утро. Нравственное совершенствование – это попытка
стряхнуть сон.
Генри ТороВысоты гражданства забыты, рекордвот разве мошною могли быпоставить: что Бостон – наивный Конкордвтянулся в погоню за прибыль.Одно побужденье, один интереси в юной стране спозаранку:куда-то потянется ржавый прогрессс железной дорогой и банком?Былая свобода приткнулась не там,где клятву давали на братство,иной лихорадкой греметь поездам,коль равенство смыто богатством.Рабы, что бежали в Канаду, гремяцепями, бредут чуть живыеобратно на юг, где своя матроснякрушит Золотую Софию.Что скажет теперь романтический дух,какое последнее слово,коль Новая Англия разве на слухнаивно покажется новой?Пиши, не пиши – твое робкое «нет»не дальше того околотка,что дал тебе выбор: созреет ответ,едва зацепила чахотка? ***Угар пневмонии – куда-то бежать,как сказывал старый профессор…Книг связка, лопата, мотыга, тетрадь,из ящиков домик, что к лесуспиной, а фасадом на озеро, навсходящее по утру знамяестественной жизни, когда из окнавсе то, что оставлено нами,забито, забыто, затаскано, за-мучено в каменных одахсухих городов… Здесь откроешь глаза —а в них золотится Уолден,когда-то индейские тропы, травойзаросшие аж по колени…Союз созерцательной и трудовой —вот к богу простые ступени.Ты молод еще, пусть твои рубежихоть тоже не дальше ограды,пойдут, не пойдут за тобой – докажи,по совести много не надо:капризный едва заполощется май,спеши встрепенуться с рассветом,зверья не спугнув, осторожно копай,двудольные сея под летопо старой, но верной заботам стерне,оставленной кем-то из прочих…«Молчания мир не доверил и мне,» —горланила выпь среди ночи,чтоб нам не забылся природы язык,чтоб тоже упрямо врасталив готовую почву, откуда дневники твой разворачивал дали,куда устремится космический зонтвсего через пару столетий…Вот только уходит опять горизонт,когда побужденья не эти.III
Спрашивать надо: не зачем я живу, а что мне делать.
Лев ТолстойВсе уже тропинка, все ближе краяабсурда какого-то что ли…Да нет! это совесть больная твоя,которую столько неволил.А начал в Казани мальчишкой ещес потугами на камильфотство,потом был Кавказ, Севастополь, расчетна славу, а вышло сиротство.Один… Что учительство – было б чемуучить, не скатиться бы к фальши…Тома сколотил – и куда самому?На каплю продвинулся дальше?Все уже тропинка, все круче подъем,да где она, точка отсчета?Когда-то с подругой мы плыли вдвоем,теперь притомилась чего-то,повыросли дети, подвял Гименей,а все не готова по волерасстаться с добром, отойти поскорейк мужицкой избе и застольюне графскому… Стыдно! Пытался не разсбежать, но зачем же так громко?Блокнот рукотворный опять под матрас,а там пусть рассудят потомки… ***Не спится, не снится, и ноги зудят —что ноги! душа неспокойна:как будто типичный семейный разладвошел в социальные войны.Казалось бы, истину в Ясной взрастил —а что, если видимость только?Десятков за 8, но хватит ли силсмиренно разыгрывать ролькудостойно сходящего мужа, отцас враньем покаянного вздоха?Посмертная свалится маска с лица —и ахнет глухая эпоха!Но это возможно под осень – покас трудом перетерпится, старче,лишь сердце кровит по полям дневникада свет разгорается ярче.Хоть в этот апрель ни луча, ни тепла,дождит лишь, снежит неуемно —постой, жизнь к итогу еще не пришла,успеешь бегом по вагонам.Тебе ли не знать, что родится из смутжестокая, глупая драка,что в эти же двери тебя принесутотпавшие дети, Иаков,и так же до щелочки сдвинется ширь,все тем же решится задача:завоет, стада распродавши, Рахильи будут соседи судачить.Дождись октября хоть бы, там листопадследы заметет ненасильем…Не спится, не снится, и ноги зудят —знать, все не подрезаны крылья,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Примечания
1
«Талифа, куми!», что значит: «Девочка, говорю тебе, встань.»
(от Марка, 5.41)
2
«И если кто не любит Господа, то пусть он будет проклят. «Марана фа. Приди, о Господи!»
(1-е коринфянам, 16.22)
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книги
10 форматов
