Дневник одной зимы. Откровенно о личном

На кружке – пушистая белая ель и праздничное настроение.

Черное и белое

Шла рано утром по темной еще улице.

Людей нет.

Собак нет.

Вдали где-то машины светят красными глазками.

Дороги перехожу свободно – нет помех в такую рань.

Смотрю налево – грязный рыхлый сугроб на обочине. Не перепрыгнуть.

Смотрю направо – в палисаднике у дома белый снег под деревьями. Красивый, девственно-чистый. Теперь такой только в деревне увидеть можно. А вот, поди ж, здесь лежит.

Как будто разные миры по обеим сторонам тротуара: черный и белый. И можешь выбирать, куда смотреть.

Зимой в каком-то смысле проще. Контрастней. Есть два основных цвета. Огоньки автомобилей и цветные рекламы – не в счет.

И никакие оговорки не сработают, никакие полутона не сгладят впечатления, никакими красками мозги не запудрить. Приходится выбирать либо черное, либо белое. Вариантов нет.

Правда, и устаешь быстро от необходимости постоянного выбора – такого прямого и бескомпромиссного.

Размытости хочется, деталей, подсветки, оправданий и летней витиеватости. Чтобы как-то смысл прикрыть, завуалировать.

Но пока мечтать об этом рановато.

Пока – только черное и белое.

Кофеварка

Вчера я приговорила свою кофеварку. Сережа как раз зашел на кухню, и я ему сказала:

– Все, терпение мое кончилось. Завтра покупаем новую.

Вчера она почему-то выдала кофе меньше, чем я налила в нее воды. Сэкономила по-стариковски.

И это была последняя капля.

До этого я ее жалела и затягивала покупку новой.

Я все ей прощала – нудное бормотание, театральные вздохи, медлительность. Я даже свыклась с тем, что кофе приходится ждать двадцать минут.

Но экономить на воде… это уж слишком.

Сегодня я включила ее в полусонном состоянии. Ушла в ванную, а вернувшись, обнаружила, что кофе уже готов. Причем, его было больше, чем я ожидала.

Кофеварка застыла в трагическом молчании. Не ворчала, не пыхтела, не плевалась капризно последними каплями.

Траурная тишина подчеркивала мою бессердечность.

Я налила горячий кофе в свою любимую чашку, вдохнула аромат, и сердце мое растаяло.

Обернулась к ней на пороге кухни и сказала: «Ладно уж, живи».

9 декабря

Утро. Прогулка

Еще затемно прогулялась в поликлинику пустыми холодными улицам – это было круто.

Асфальт матово поблескивал, как будто натертый мастикой. Машины возмущенно шуршали шинами по мерзлому асфальту, вылавливая светом фар одиноких прохожих.

Я задрала голову и увидела звезды. А еще – ломоть луны.

Меня обгоняли ранние троллейбусы – как аквариумы без рыб, ярко освещенные, манящие теплом и безлюдьем.

Немного подмерзал кончик носа, и руки пришлось спрятать в карманы. Но все равно было хорошо.

Праздник каждый день

Вчера объявил забастовку компьютер. Сначала завис, а после принудительной перезагрузки отказал в интернете. Провайдер заверил, что с их стороны все нормально – сигнал идет. Пришлось вызвать специалиста.

Пришел молодой парень. Возился около получаса и все настроил. Я стала проверять, открыла календарь, и взгляд упал на праздники. «День сетевика в России».

– Вы сетевик? – спросила я у парня.

– Ну, можно и так сказать. Я работаю, в основном, с сетями.

– Тогда я вас поздравляю.

– Спасибо. А с чем?

– Ну вот же – черным по белому: у вас сегодня праздник.

– Правда? Я не знал.

– Теперь идите домой и празднуйте.

– Ну да, не зря же говорят – наши люди повод для праздника всегда найдут.

А зря, между прочим, он к праздникам так легкомысленно относится. Праздник – это же не обязательно пьянка. Праздник – это то, что заряжает энергией.

Я праздновать люблю. И вообще считаю: то, что не отпраздновано, не отмечено радостными возгласами «Ура! Получилось!», пусть даже про себя, не считается. Оно как будто не закрепляется в моей жизни и уходит в небытие в незавершенном виде.

Вчера я отпраздновала то, что у меня появился интернет.