что не укус
груз полоумной жалости
рвусь
пульс кривыми
милые шалости в сущности
крик боли не боле
бездонен тонет в звоне
исход в миллионе выходов
выдохов
выдохся так уходи
движимый томным приходом этой блондинковой страсти
масти все безучастны
сквозь нерв натянутый
бант
мимо
мышками клавами огородами
ртами беззубыми
перезаполнен сервант
в висках
кнопок резиновых шелест
пыль парафиновых
дверь скрипит
клавиши пальцы жгут
жгутами в резервуарах замыленных
гелями для души
вот ее спелые вишни вышитых губ
спеши
у порога облака
подумать только
столько писалось
чесалось под кожей
жалось скрывалось стрелялось во вне
пороховыми
бочками стычками штыковыми
срывалось с цепи и навзничь по встречной
беспечно спичкой ветреной жглось
до тьмы
ты
не тот уже
но и "мы" между тем не истаяло
мало мне стало
мало до тоскного
я б не питала иллюзии если бы не
эти кристаллы в зрачках полузасохших потухших
кудри густые покрепче стяни на шее да дерни
что тебе
эти псалмы попрочитаны
боги немы почуют в траншеях зеркал твоих веерных вздутых
темнеет густеет тускнеет веет ванилью
гнилью плесенью мутью зловонной кровью