***
Пересолила пельмени.
Знать, влюбилась,
от мысли о чем тотчас же подавилась.
Стало быть, влюблённость тут ни при чем.
Тогда, может быть, сон?
Может быть, дело в нем?
в котором пребываю всегда,
точно сомнамбула,
путаясь в кровных ногах,
пугаясь родной тени,
вздрагивая от мыслей,
барахтаясь в числах,
не узнавая лица
на улицах,
альбомах,
памяти,
зеркалах,
застревая на путях
между стрелок,
меж действительностью
и бредом,
принимая людей за белок,
белок за людей,
белок за белок…
Мать честная! так ведь я шизофреник!
Пойду прикинусь веником,
может, заметят,
подметут пол
и в угол вернут;
там мое место,
моё Малибу.
***
Переверну мозг с полушария на полушарие,
побуду Пьером Ришаром,
а, может, смешариком,
иль кем-то еще,
пока что не знаю,
не выбрала ещё персонажа на завтра,
но точно не себя,
себя из героев я исключаю,
не велика птица, чтобы героем рядиться,
неизвестная птица, чтобы по ней томиться,
мечтать о ней,
плакать,
пера ее волшебного жаждать,
так зачем такою птахою быть?
чтобы никем никогда не прослыть?
чтобы нигде никогда не летать,
не парить над людьми,