Последний поцелуй. Смерть поэта

Автор

Константин Константинович Чирков

Жанр

Современная русская литература

Год написания книги

2020

<< 1 ... 32 33 34 35 36 37 38 >>

На страницу:

Перейти

36 из 38

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

На остальное все равно.

ВО СНЕ

Я увидел тебя в своём сне,

Как ты медленно скользила по льду.

Я увидел тебя в своём сне,

Но тогда не поверил ему.

Где она, где лёгкость и грация?

Где он, мой любимый рассвет?

Не решил я тогда присмиряться,

Захотел нарисовать на песке

Мой сон, что с весной летает,

Мой день, что сжигает рассвет.

Но со мною на льду ты играешь,

Хоть я и не верю тебе.

«КАК ТЯЖЕЛО ГОВОРИТЬ С ГУБАМИ…»

Как тяжело говорить с губами,

До которых не можешь дотронуться.

Как тяжело притворяться лицами,

Что не щиплет твои глаза солнце.

Как тяжело обнимать твои спину,

Понимая, что не могу её взять.

Как тяжело сердцем трудиться,

Чтоб о встрече с тобой не мечтать.

Расставляя мотивы по жизни,

Господь не говорит, что да как.

Он просто направляет к нам льдины,

А ты уж, как можешь, взлетай.

Не взлетел, я остался в каюте,

Малого своего корабля.

На прощанье обнял твои губы

И одиноко уплыл навсегда.

Я ХОТЕЛ БЫ, ЧТОБЫ ТЫ БЫЛА МОЕЙ

Я хотел бы, чтобы ты была моей,

Чтоб вечно я ловил дурман твоих очей,

Чтоб вечно я играл на скрипке струнах,

И в них бы слышались слова от поцелуев.

Я хотел бы, чтобы ты была моей,

Чтоб вечно я гулял в любимом сне.

Но дни проходят тихо юности моей.

Гуляю я один средь городских ночей.

Играть на скрипке с детства не умею,

А только лишь писать стихи в ночной аллее,

Мечтать, как ангелы придут с небес,

Чтобы забрать меня в красивый дикий лес.

Играться в жизнь хочу я лишь с тобой,

Но за руку тебя по ней ведёт уже другой.

Опять ошибся с розой я в руке.

Иду один в дороге к очередной весне.

МЫ БОЛЬШЕ НЕ УМЕЕМ ЛЮБИТЬ

Мы могли забыть, как горит огонь.