День без цвета, снег без звука,
Провода. Кресты железные.
«Скука, скука, скука, скука…»
В голове стучит по-прежнему
Спит со временем, недвижимо
Пастбище оленей снулых,
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: