Но очевиден мне ответ.
А я шагаю нервно, быстро.
Отдышка, пот и слезы градом.
Нет времени стоять, тогда копыта.
Откину намертво и склею ласты.
Холера мне, вот и погибель,
Как будто войска на коне.
Столкнутся с визгом в страшной битве.
Лишая жизни в суете.
Мой дом
Мой дом пустой
Безлюдный, томный.
В нем жить мне страшно самому.
И даже днём
Со свечей, иконой.
Повсюду чувствую я тьму.
Живут тут твари:
Кошмары, мысли и стихи
И не прогнать их за калитку,
Как выгнал я своих родных.
Они же кара
Казнь, возмездие.
Моих поступков, глупых слов.
Я их достоин
Понимаю,
А значит и принять готов.
О палитре
Я трачу яркие годы жизни,
Что бы создать черно белый портрет.
Лет через тридцать палитра увянет,
А я полюблю яркий цвет.
Тщетно пытаясь вдохнуть в жизнь краситель
И деньги, и силы я в это вложу.
Средства не стоили жалких усилий,
Время назад мне не повернуть.
Силы последние потратил в искусство.
Так и оставшись в тени прошлых лет.
Пока сердцем юн обжигал я все чувством.
Развив не таланты творить, а искусно реветь.
Моя, моё, моей
Это моя голова
И в этой моей голове.
Только мои печали,
Только в моем котле.
От других укрыта печатью,
Эта моя скрижаль
И если б ее и достал ты
То увы, все равно б не понял.
Слишком мои там речи,
Слишком мои слова,