Тринадцатый

Начинается галдёж. Все спорят.

Не слушаю, я отсюда далеко… Не могу ни на чём сосредоточиться. Бешусь на Столярова из-за телефона. Психую из-за удалённого коммента…

Как на иголках досиживаю час тактических занятий. Под конец тренер в который раз напоминает нам, почему так важен последний матч и победа в нём. Мы уже выучили его тираду как мантру.

«Скоро вы по возрасту вылетите из юношеской сборной, а в премьер-лигу придётся прорываться совсем на другом уровне. А это бойня».

Золотые, в принципе, в том же положении. И рваться к победе мы будем одинаково жёстко. И надо бы направить всё своё внимание на это, но… Блин… Карамелька прочно поселилась в моих мозгах. И губы её мягкие и вкусные. И глаза такие красивые. И дерзкий язычок.

Пацаны выходят из кабинета, а я подхожу к тренеру. Тянусь к телефону, лежащему на столе. Он накрывает его ладонью, опередив меня. Тут же убирает мой девайс в карман спортивной кофты.

– Геннадий Степанович, ну пожалуйста! – обескураженно смотрю на него.

– Тимофей, я недоволен тобой, – скрещивает руки на груди. – По ночам не спишь, при обсуждении важной темы где-то летаешь.

– Этого больше не повторится. Телефоном буду пользоваться реже. На ночь сегодня пилюльку получу – и высплюсь, – тараторю в ответ.

Просто, блин, верните телефон!

Он скептически вглядывается в моё лицо. А я смотрю на него глазами кота из «Шрека».

– Сейчас ты идёшь обедать. Потом отдыхаешь. Чтобы поспал два часа. На вечерней тренировке верну, если меня устроят твои сосредоточенность и рвение. Понятно?

Очень хочется поспорить. Телефон – моя личная вещь. И он не имеет права. Но, блин, имеет. Потому что тренер тут главный. Не слушаешься – вон из команды.

– Ладно, – сдуваюсь.

Иду в столовку. Народ недовольно шумит из-за пресной жрачки. К тому же её так много, что сложно запихнуть в себя всю порцию. Но я запихиваю. Потому что Столяров наблюдает.

Тщательно пережёвывая отварную говядину, показываю ему большой палец. Он с ухмылкой кивает.

Расходимся по комнатам. Торможу Дамира в коридоре.

– Дай свой телефон.

– Не вернул тебе?

– Неа.

Протягивает.

Я уже готов нажать на ярлык ВК, но вспоминаю о его жарких переписках с моей сестрой.

– Сам зайди в ту группу, – возвращаю Дамиру смартфон.

Хмыкнув, он заходит в ВК, набирает в поиске «ФКИГ – фаны».

– Держи.

Шарю по группе. Моего комма нет. И разговоров обо мне тоже нет.

Ну и что ещё я могу сделать?

В полном отчаянии возвращаю телефон другу.

– Пацаны считают, что можно попробовать как-то прессануть фанов Золотых, – осторожно говорит Дамир.

– Кто так считает?

– Ворошилов, например. И он прав, Тим. Сегодня это камень в окно, а завтра что?

Да, он прав. Но раздувать конфликт – значит, слить всю инфу тренеру. И о Карамельке тоже. Причём неумышленно. Столяров просто узнает о любом кипише. Даже в сети. Интернет он регулярно шерстит по спецзапросам: феникс, наши фамилии.

– Мне надо подумать, – говорю Миру и ухожу к себе.

Сон не идёт. Верчусь с боку на бок. Дышу её запахом, оставшимся на подушках. Переворачиваюсь на живот, втрамбовываюсь носом глубже. В паху – спазмы.

Чёрт…

Уговариваю себя заснуть. Мне очень надо. Чтобы тренер не докапывался.

А ещё надо бы с Зиновьевым перетереть. Он кому-нибудь настучал, или как? И с пацанами надо замять эту тему.

Всё-таки вырубаюсь… И меня снова будит громкий стук в дверь. Резко поднимаюсь.

– Тим, ты проснулся? – голос Дамира из-за двери.

– Да. Сейчас приду…

Морщусь от боли в голове. Лучше бы не спал.

Иду в душ. Долго стою под прохладными струями. Потом разглядываю себя в зеркале. Вроде бы бодрячком.

Надеваю форму, бутсы. Бегу на поле.

Павел Валерьевич начинает разминку. Столярова нет. Моего телефона – тоже.

Разбиваемся на команды. Забираю своих: Мира, Фора, Тэна и всех запасных. Надеваем жёлтые жилеты.

Столяров подходит к полю, наблюдает за игрой. Разыгрываем с Фором простенькую комбинацию на двоих. У самых ворот он бежит спиной вперёд, я пасую. Фор выделывается и пытается забить бисиклетой, отправляя мяч через себя. Падает на спину, провожая его взглядом. Тот уверенно влетает в девятку.

Протягиваю Макару руку.

– Сделай так на финале – и я тебя расцелую! – рывком поднимаю и похлопываю его по плечу.

– Фу! Только не это!.. – угорает он.

Играем дальше. Зиновьев с трудом вывозит мои удары по воротам. А какие-то и не вывозит. Наш запасной тоже пропускает, но Сэвен третирует только Зину, называя того аутсайдером.