Останься

Показать им, что она под защитой. Что она моя, в конце концов.

И, наверное, именно это и бесит больше всего – собственная дурацкая щепетильность в вопросах её защиты. Вошло в привычку?

Нашёл, называется, смысл жизни. Стать своеобразным опекуном для девчонки, родители которой угробили мою семью.

Морщусь своим мыслям. Не совсем так всё было. Но какая нахрен разница?

Мой взгляд вдруг падает на её ноги. Сам собой, случайно, но цепляется за открывшуюся картинку слишком уж настойчиво.

Можно подумать, я впервые вижу женские ножки. Пусть и такие стройные, аккуратные, с явно нежной кожей… Да таких полно. Даже тут, на этом приёме, хватает. Но какого-то чёрта я откровенно пялюсь именно на её.

Вспоминаю, в каком виде она приехала ко мне.

Мешковатый свитер, брюки явно не её размера – вся такая спрятанная. Настолько демонстративно, что даже не злило. Позабавило.

Но при этом Лизавета даже в этом умудрялась выглядеть мило, трогательно, женственно. В груди странно укололо. Она далека, мы из разных миров. Я и не понимал, к чему тогда подумал об этом.

Увидев её впервые, я разом окунулся в дико смешанный и бурный водоворот спутанных эмоций. Я думал, что буду ненавидеть. Обуза, напоминание прошлого, дочка своих родителей. Она была чертовски похожа на них, пусть и сама того не знала.

Не знала их…

Не знала ничего обо всём этом. А если бы узнала, возненавидела бы меня ещё сильнее, чем сейчас.

А у меня не было ненависти. Я ведь давно пошёл по другому пути. Осознал, насколько губительно было всё то, чем мы занимались тогда. Я, моя семья, её семья… Противоборство, кровь, угроханные жизни. Последствия. Чёртовы последствия, которые мы огребали до сих пор, хотели того или нет.

Ненависти не было, но словно переклинило. Какой-то безумный ком непонятных мне эмоций. Еле сохранил выдержку.

Я мотаю головой, сбрасывая наваждение. Отвожу глаза.

А она, кажется, и не замечает всего этого. Наверное, слишком привыкла к взглядам.

Не выделяет мой.

Челюсть сжимается. Лизавета… Чёртова идеалистка, не потерявшая веру в добрый и справедливый мир даже после беготни по детдомам. Мне ведь пришлось выяснить, где она, как и что, когда я всё-таки принял решение исполнить последнюю волю её отца.

Конечно, я не вписываюсь в картину её мира. Стал очередным препятствием к счастью, в возможность которого Лизавета всё-таки верит. До последнего, упорно – так же сильно, как не верю я.

Пришлось познать жизнь. Зарядиться здоровым цинизмом. И ей придётся.

Но я какого-то хрена собираюсь обеспечить ей хотя бы видимость безопасности и возможности счастья. Оградить её от всего кошмара, что ей только предстоит. От всего, с чем она столкнулась бы без меня.

Только Лизавета об этом никогда не узнает. Да и не поверит всё равно. И не надо.

*************

– Я уже устала. Хорошо, что вовремя ушли, – почти сонно говорит она.

Впервые обращается ко мне так непринуждённо, когда мы наедине. Вряд ли даже сама сознаёт это. Но я почему-то замечаю.

Мимо проносится почти ночной город. И я зачем-то слежу за всем, что вижу по пути. Вожу аккуратно, не превышаю. Не езжу так, как привык один.

Мутное небо, сырой воздух, мокрый асфальт, клубы дневного и ещё не развеявшегося тумана. Весна только началась, и отголоски зимы чувствуются. Мне нет до этого дела.

Но Лизавета может замёрзнуть. Слишком лёгкое платье, да и пальто сверху мало спасает. Ноги вообще открытые…

Я включаю печку.

Не знаю, почему даже в мыслях называю жену полным именем. Лизавета. Длинно, почти холодно. Держу дистанцию?

– Ты справилась. Да и вечер был не так уж плох, – запоздало отвечаю на её реплику и бросаю быстрый взгляд. – Зато хоть какое-то развлечение для тебя.

Лизавета хмурится, ёжась и засовывая руки в карманы пальто.

– Ты знаешь всех тех людей?

Неожиданный вопрос. Почему-то не думал, что она заметит, что что-то не так. Но судя по тону – заметила.

– Лучше, чем они хотели бы.

Преодолеваю идиотский порыв сказать, что всё будет нормально.

Почти уверен – угроза не устранилась одним чёртовым приёмом. Но так же уверен, что справлюсь.

Лизавета закрывает глаза и откидывается назад.

Странно, я думал, её не устроит мой ответ. Что ей захочется деталей. Не ждёт, что я предоставлю?

Что ж, и правильно.

Странное ощущение снова накрывает и привычно впитывается в грудную клетку, вызывая злость.

Хотел бы я, чтобы было по-другому? Не тот вопрос. Нужен другой. А я могу по-другому?

Вдруг ловлю на себе тяжёлый взгляд.

Лизавета словно улавливает мои мысли. И её явно не устраивают ответы на эти вопросы.

Я почему-то вспоминаю её естественный смех над моей шуткой на том дурацком приёме.

– Пара, которая с нами говорила до того, как мы сели за стол, – решительно начинает Лизавета. – Они немного странные. Кто они?

Начинается мелкий дождик. Впрочем, не сомневаюсь, что превратится в ливень.

Я усмехаюсь над её формулировкой. «Немного странные»… Наивная девочка. Хоть и умная.

Возможно, пауза затянулась. Но у Лизаветы хватает понимания, что лучше не давить.

А я обдумываю, что стоит сказать, а что – нет. Да уж. По-хорошему, лучше умолчать обо всём.