Добавить В библиотеку
По осеннему снегу… Стихи
Автор:
Жанр:
Год написания книги: 2019
Тэги:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
По осеннему снегу…
Стихи
Иван Косенков
Иллюстратор Наталья Сарана
© Иван Косенков, 2019
© Наталья Сарана, иллюстрации, 2019
ISBN 978-5-0050-4996-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Предисловие
Здравствуйте, дорогие читатели!) Осень пришла, бесконечно одинаковая и одинаково бесконечная. На момент написания этих строк (2.10.2019 г., 14:49) за окном светит солнце и кажется, что тепло даже не думает покидать Краснодар. Но скоро всё изменится и атмосфера, описанная в этой книжке, оживёт и наполнит собой улицы, как наши, так и Ваши). А пока, как говорится, за реальность всё сделает наше воображение))) Приглашаю всех неравнодушных к этому золотому времени года окунуться в гору осенних листьев и дождевых каплей, составленных из букв нашего Великого и Могучего). Честно говоря, изначально не было цели называть сборник осенним, но стихов про осень скопилось столько, что не сделать её символом книжки было бы неверно. Конечно, тут далеко не всё про это… Хотя, что такое осень? Это небо… это камни… это ветер… это жизнь). Метафоры осени действительно безграничны, не зря же её называют временем поэтов.
До конца 2019 года остаётся немного времени и нет ничего лучше, чем увековечить его воспоминаниями о разговорах с теми, кто оказал большое влияние на формирование поэтических текстов этого сборника. О прекрасных людях, которые прямо или косвенно делились своим настроением, мыслями и сокровенными (или не очень) переживаниями. Это самое ценное, что люди могут передать друг другу, и мне было приятно отразить это в словах и рифмах. Обычно я ставлю историю и сюжет во главу угла в своих сочинениях, но этот сборник не похож на предыдущие, потому что его цель – не рассказать историю, а поделиться лирическим настроением и мыслями о жизни. Ещё раз выражаю благодарность моим замечательным друзьям и собеседникам: Даше Ларбауи, Алёне Карпенко, Вике Идиятуллиной, Кате Найдиной, Лене Цыгичко, Саше и Алёне Гримм, Стасе Кривулько, Саше Хану, Ане Мордашовой, Денису Жукову, Ане Веред. Отдельное мега-спасибо самой классной художнице Краснодара, Наташе Саране, за предоставленные иллюстрации!) Только ради них уже стоило бы писать этот сборник).
Приятного чтения!)
За краской эгоизма
«Я никогда не буду жить ради другого человека и никогда не попрошу другого человека жить ради себя»
Айн Ренд, «Атлант расправил плечи»
IНе жертвуй ничем ради насЗародыш далёкого мира.Ты слышал достаточно фразО жертвах слепого кумира.Немало обрушено слёзВо имя кого-то когда-то.История едет богатоНа спицах кровавых колёс,И дарит заманчивый ядТому, кто принять его рад.IIОна не изменит себе,Не будет идти на уступки.И вызов опасной судьбеНе бросит уже ради шутки.Она осторожна, как кот,Крадущий неслышно сметану.И платит жестоко за рану,Которую ей нанесётЛюбой из великих людей,С трудом издеваясь над ней.IIIТакой человек не готовПринять её список из фактов.Он рвёт их на тысячу слов,На сотню мелодий и тактов.Он просто великий творецИ всё, что рукой воздвигает,Бессмертно внутри замираетКак самый прочнейший дворец.И силой природы своей,Наверх поднимает людей.IVКак лифт, только явно быстрее,Но явно не столь же легко.Там нашей душе холоднее…Но мыслям всё так же тепло.Там ценят свободную волю,И хвалят большие дела!Как конь без тугого седла,Бегущий по светлому полю…Так радостен творческий крик,Рождённый свободой за миг.VНечестно просить об услуге,Не дав ни кусочка взамен.В привычно зацикленном кругеНе терпят чужих перемен.Реликвия здесь – постоянство.И всё предсказуемо такЧто каждый значительный знакВ секунде любого пространстваЛегко удаётся понять,И часто почти предсказать.VIПоэтому верность святаяДавно никому не дана.Поникла единая стая,И быстро исчезла она.Здесь радует ночь вдохновенияИ день, приносящий плоды.А главный критерий – трудыВеликого личного рвения,Нашедшего маленький кровВ глазах утопических снов.VIIУтопия смотрит туда,Где след эгоиста заметен.И видит рисунок труда,Который всегда многоцветен.Его разукрасит рукойСебе лишь обязанный лично,И видящий мир необычно,Художник один молодой.Ведь он перед обществом чист,Как самый святой эгоист.VIIIОн жил, не заботясь никак,О том, что вокруг происходит.И лёгкий квартирный бардакВсегда неизменно находитЕго устоявшийся быт,Чья сущность сера и уныла.Как будто живая могила,Где гроб от народа закрытИ мирно лежит под землёй,Не требуя речи пустой.IXХудожник, живущий один,Такой же, какой был в начале.Он бедам своим господин,И властный хозяин печали.Ответственный лишь за себя,И дарящий сам себе радость.Успешно блокируя гадость,Ненужную день ото дня,И просто рисуя портретКого-то, кого больше нет.XВ квартире, где осень виднаНа каждой стене и обоях.И так обстановка бедна,Как ненависть в добрых героях.Квартира ютится внутриСырого и старого дома.В углу небольшого подъёмаПод номером семьдесят три.И может, давно уже ждёт,Когда её кто-то снесёт.XIТам криво сгибается полСкрипучие ноты играяИ хмурится маленький столВ углу свои дни коротая.И лампа не очень горит,Бросая лишь тусклые тени.В стакане букетик сирениДавно месяцами убит.Но образ его, как влитойЗастыл на картине одной.XIIОна на стене притаиласьКак будто кого-то ждала.Там краской сирень распустиласьИ вечно в стакане цвела.Такой натюрмортик банальныйВисел на стене не одинТам были десятки картин.Художник, ценитель сакральный,С улыбкой рассматривал их.Таких настоящих… живых.XIIIИ был отражён на однойКлассический рыцарь в доспехахПогрязший в стезе боевой,В крови и победных успехах.А рядом летит на другойКосмический шаттл огромныйСквозь космос, далёкий и тёмныйК любимой звезде дорогой.На третьей картине – сады,Цветут, распуская плоды.XIVЭпоха идёт за эпохойНа каждой картине его.Приручена комнатой-крохойИстория мира всего.И страны сменяют друг друга.Пейзажи чудесных мировРомантика старых дворовГде дует холодная вьюга.Стена, как палитра ума…Искусством богата она.XVЗастыли ветра из картинИ дышат слегка на деревья.Трясут серебро паутин,И птиц перелётные перья.Там яркость цветов луговыхКак будто большая корона.Как фото из камер айфонаПод фильтрами красок цветных.Трава зеленеет в горах,Где крыльев орлиный размах.XVIДругие картины не такСвоим поражали старанием.Здесь пятна и сумрачный мракГнетут неживым расстоянием.Абстрактные линии тутПричудливо сеть образуют.Они бесконечно бунтуютИ сами отдельно живут.Известный протест из мазни,Фигурок и прочей фигни.XVIIНо любит художник менятьОбычные жанры местами.И кистью своей рисоватьАбстрактные формы с котами.Они промяукают намКакие-то новые мысли,Как суши в Японии грызли,Гуляя по разным местам.Такого добра здесь полно,Как света в хорошем кино.XVIIIА вид за окном навевалИные раздумья о мире.И голосом туч призывал,К уюту в холодной квартире.С прошедшим недавно дождёмДругие слова приходили.А капли дорогу умылиУстроив ей светский приёмНа вечер осенних забав,Где каждый по-разному прав.XIXПораньше сентябрь пришёлВ году девятнадцатом этом.Наполнились классы для школ,Недавно забытые летом.Волнуют прошедшие дниВсех тех, кто радеет за лето,Мечтая о солнышке где-тоВ печально осенней тени.Но это зацикленный круг,И он не изменится вдруг.XXКого-то любовь не согреет.Кому-то ещё не плевать,Что тихо душа холодеет,Бросаясь устало в кровать.Погода продолжит пытатьсяДругих заражать пустотой.Известной осенней хандрой,Которой не хочется сдатьсяИ в жизни вообще повстречать,Поставив на радость печать.XXIПо лужам проходят беспечноРебята из разных дворов.Они улыбаются вечно,Дрожа под влияньем ветров.На волосы шапки натянут,И, чувствуя новый комфорт,Мечтают взобраться на бортТого корабля, где нагрянутВ просторы далёких земель,Ни разу ни глядя на мель.XXIIОн плавает там, где моряДавно никого не встречали.Где нежно ночует заря,Которую с ним обвенчали.И нос корабля рассекал,Прекрасно далёкие воды.Там длятся секунды природы,Которые он засекал.Там мир разноцветных огней,И край интересных людей.XXIIIКорабль такой же гулял,В картине художника плавно.Себе улыбаясь забавно.Его настроение в нейДостаточно просто сквозилось.Там явной мечтой отразилосьЖеланье коснуться морей.Достигнуть далёкой земли.Под светом невесты-зари.XXIVУ осени много даров:Она заставляет сплотиться.И дарит остатки часовСлегка отдохнуть и забыться.На улицах снова огниВечерний туман повстречали.И тусклыми лампами сталиПод шторами мокрой брони.И воздух тяжёл в темнотеВ ней ходят и те, и не те…XXVОстаток дождя разорвалЖелание выйти из дома.И каплями долго скрывалЗачатки далёкого грома.Асфальт пропитался насквозь,Опять почернели бордюры.В тумане людские фигуры,Друг с другом расходятся врозь.И так же, везде, тут и тамСверкают картинки реклам.XXVIПродуктов, товаров на раз,И брендов, достаточно смачных.На каждый удачный заказНайдётся пятьсот неудачных.Активный пиар так хорошКогда всю дождливую влагуПронзает, как будто бумагуИскусно заточенный нож.Приятно за ней наблюдатьИ зонтик открытый сжимать.XXVIIТорговые центры контрастомЗовут посетить свой уют.А капли тяжёлым балластомДо места дойти не дают.Но город большой не робеетИ так же живёт, как всегда.И с неба глухая водаЕго заглушить не посмеет.И он, не смотря ни на что,Живёт, как всегда, хорошо.XXVIIIНо жизнь во дворах замирала.И окна огромных домовКак свечи старинного балаСветили на сырость дворов.Дома, как слепые гиганты,Серьёзно стояли вдали.И в небо росли от земли,Как все золотые талантыЛетящие вверх без опор,И ждущие свой приговор.XXIXГотовятся листья желтеть,Себя украшая над нами.И вскоре уже облететьНа грязь под чужими ногами.Они будут сладко хрустетьВ другую сухую погоду.И впитывать разную водуКогда будет туча хотетьОмыть нашу землю дождёмИ ночью, и утром, и днём…XXXВ один из таких вечеров,Когда этот дождь у порога,Художник покинул свой кров,Решив прогуляться немного.Он вышел, прикрытый зонтом,И тонким плащом с капюшоном.А вечер заманчивым тономС погодой шептался о том,Что можно напор посильнейДобавить в палитру дождей.XXXIХудожник прошёл через крайАллеи, звучащей приятно.Увидев последний трамвай,Бегущий по рельсам обратно.Придирчиво глянул на туДорогу, где лужи плескались.А тучи смиренно пыталисьЛуну погрузить в темноту.Но части монеты-луныМелькали с большой вышины.XXXIIВнезапно он встретил в путиФигуру, смотрящую в тучи.Как будто надеясь найтиКакой-нибудь солнечный лучик,Она без зонта и плащаПод каплями гордо стояла.И ветер рукой отгоняла,Смеясь и в дожде полощаКрасивые пряди волос,Под светом сверкающих гроз.XXXIIIОн к ней подошёл и зонтомНакрыл её голову быстро.Она усмехнулась, и громНад ними исполнился чисто.– «Спасибо!» – сказала она,Ему улыбнувшись душевно.– «Но дождик так плещет волшебно,Что я бы хотела самаЕго красотой насладиться,И зонтик мне Ваш не годится».XXXIV– «Простите, наверное, яНевежливо влез в Ваше дело».Художник, свой зонт отводя,Рассматривал девушку смело.Совсем молодые глаза,Стальные, как острые пики.В них весело прыгали блики,Которые знала гроза.И капли срывались с ресниц,И падали вздохами птиц.XXXVСтруились по линиям чёрных,Блестящих и мокрых волосКрасивые капельки сборныхНебесных, мечтательных слёзНа платье, которое плавно,Её облегало собойИ к ней прижималось одной,Со страстью сжимая желанноНамокшие контуры плеч,Пытаясь с любовь сберечь.XXXVI– «Но это не повод простыть».Заметил художник с улыбкой. —«Простуда вполне может быть.Достаточно мерзкой и липкой».– «Конечно. Но я не боюсь»Легко отмахнулась красотка. —«Конечно, не очень погодка…Но я как намоченный гусь:С меня так любая бедаСтекает, как с гуся вода».XXXVII– «Ну нет… на гуся не похожи…В нём нету ни капли прикрас.Вот лебедь гораздо дороже,И лучше подходит для Вас.Ну ладно, я всё же уверенЧто ветер бушует слегка.У Вас занемела рука.А дождь, как всегда, равномерен.В итоге, вся мокрая ВыОт ног до своей головы.XXXVIIIПойдёмте ко мне, там приятно!Уютно и даже тепло.Светло и почти аккуратно…Вы знаете, Вам повезлоЧто я мимо Вас проплывал,Под вечер, по лужам гуляя.Иначе Вы тут, замерзая,Разбились бы, словно бокал.Но я помогу Вам теперь,Добраться домой без потерь».XXXIX– «Довольно внезапная помощь».Со смехом сказала она.– «Но я не какой-нибудь овощ,До дома дошла бы сама.Я рядом живу, не накладноДва шага буквально пройти.Хотя… если нам по пути,То может, проводите, ладно?Тут близко, всего пять минут,А капли пускай подождут».XLОни почти сразу назвалиДруг другу свои имена.Но мы их из книги убрали:Остались лишь Он и Она.И вот эти двое удачноИдут под блестящим зонтом.А ливень упрямым котомШипит и царапает мрачноДорогу, площадки, забор…И слушает их разговор.XLIХотя разговор был коротким,Вообще, так сказать, ни о чём.Художник лишь голосом чёткимСпросил, где находится дом.Всего только пара мгновений,И вот уже нужная дверь.Пора расставаться теперь,Уйдя под поток сновидений.Но прежде оставил он ей,Контакты своих соц. сетей.XLIIПогода решила вздремнуть,И больше не лить водопадом.Художник отправился в путь,Окинув приветливым взглядомДорогу и кучу следовКоторые дождик оставил,И лужами часто разбавилАсфальта красивый покров.До дома добрался творец,И чай заварил, наконец.XLIIIПотом он отправился спать,Но, лёжа блаженно в кровати,Услышал, что кто-то опять,Ему написал что-то в чате.Та самая девушка. Что ж…Дитя золотой непогоды.Любимая птица природыНи лебедь, ни гусь… не поймёшь!И пишет: «Привет, как дела?Замёрз? А я чай навела…»XLIVОн тут же Её пригласилНа кофе как можно быстрее.И дальше, конечно, спросилНе стало ли Ей холоднее?– «Да нет» – был написан ответ.– «Под пледом лежу идеально…На кофе? Да это банально…Давай, я приду на обед!?Найдёшь там, чего пожевать?Окей… Я пойду уже спать!)XLVТот мир виртуальной строкойДиктует условия чести.И мы разноцветной толпойЕму поклоняемся вместе.И тут, в паутине сетей,Есть выбор, довольно огромный.Ведь мир интернета бездонный,Он ждёт, как всегда, новостей,И дарит красивую связь,Полезные мысли и грязь.XLVIТо утро окрасил рассветВ цвета многоликой Авроры.Художник, сжимая пакетПошёл покупать помидоры,Капусту, филе, майонез…Сварганить салат для обеда.И суп по рецепту от дедаВключить в кулинарный процесс.А это ответственный ход:Ведь дама сегодня придёт.XLVIIА дама, цветы поливая,Мурлыкала что-то под нос.Сжимала резинка тугаяРоскошные пряди волос.У девушки в доме порядок,И свежестью дышат цветы.Лениво зевают коты,Любимцы у женщин-загадок.И ждут для себя молоко,Стоящее недалеко.XLVIIIТетради лежат аккуратноВ углу на зелёном столе.Картина, где птица невнятно,Несёт свою тень на крыле.И мягкое кресло большоеРождает прекрасный уют.Тут счастье и радость живут,Всегда пребывая в покое,И так не хотят убегать,И место беде уступать.XLIXПри этом всё время для рукВ квартире найдутся страницы.И чёрный рабочий ноутбукЯвляет с экрана таблицы.Как будто рабочий процессКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книги
10 форматов
