Они рядом, позади.
Но, а как же те, другие,
Вот родные, вот друзья.
Но мне стали вдруг чужие,
Отвернулись от меня.
И я знаю, в чем проблема:
Я ведь просто эгоист.
Пока пишется поэма,
Упускаю эту жизнь.
И такой не будет больше,
У себя ведь я один.
Ты одна, и вы все тоже,
Как квадратный мастихин.
Он запачкан в белом масле
И другого больше нет.
Но ты можешь собрать пазлы,
Если видишь новый цвет.
Ты смешаешь эти краски:
Цвет друзей и свой родной.
Изменишься ты в окраске,
Улетишь ты за мечтой.
Написать картину мира,
Что содержит все цвета.
Она станет ориентиром,
Но, увы, не для меня.
Я счищаю слой за слоем,
Чтоб увидеть белый холст.
Новым цветом перекрою
Те места, где раньше рос.
Дорисую я моменты,
Что я раньше упускал.
Расставляю вновь акценты,
Но я сделать должен сам.
Ты ведь раньше помогала
Мне увидеть все цвета.
И со мною ты писала,
Но закрыл тогда глаза.
Я не видел, что картина
Вся в цветах, когда со мной
Та рука, что так любима,
Что хранила мой покой.
И теперь настало время
Всё сначала исправлять.
Тебе тоже нужно с кем-то
Мир в себе преображать.
Это сложно, видеть пятна
Чисто белого холста,
Чьи размеры необъятны;
Я не знаю их и сам.
Не найду в себе я силы: