Бумажная лирика

Такой человек есть почти у каждого, —

Тот, что приходит без стука в сны.

Может казаться, что, отпустив его, потеряешь что-то важное…

Но все меняется с приходом весны.

___________________________________

Она любит запах после дождя,

Любит ноябрь и турецкую пахлаву.

Она любит быть одна

И везде искушает судьбу.

Он любит все, что связано с ней,

Любит солнце в закатный час,

Верит в мечты и красоту почтовых голубей,

Верит, что прошлое закаляет каждого из нас.

Он понять не может того,

Что с трудом поняла бы и я,

Она совсем не любит его,

Она любит только запах после дождя.

________________________

Она любила старые снимки

И чай без сахара с молоком,

Жалела прошлогодние ботинки

И считала дворника дураком,

В подъезде перепрыгивала ступеньки,

В чужие окна впускала свой интерес,

Любила в апреле теплые деньки

И ненавидела прогнувшийся от снега навес.

Где-то на пятом в батареи стучали,

А она по вторникам по часу ревет.

То, что было у них в самом начале,

Не влезет даже в самый толстый переплет…

___________________________________

В последнем вагоне

Среди улыбающихся лиц

Стоит влюбленных двое

И спорят, у кого в сердце больше спиц.

Им не нужны догадки —

Все факты тут налицо.

Они с любовью играли в прятки,

Теперь о былой жизни напоминает медное кольцо.

В прошлое они закрыли двери,

Толкнув уверенно сапогом.

А я смеюсь!

Кто ж им поверит…

От них несет еще ревностью с огнем.

Она – ему:

Мысли о тебе
Греют ладошки светом —
Большие капли в тишине
Падают за окном.

Ты ищешь где-то прибой,
В сердце города – жару,
Забываешь про покой
И убегаешь по утру.