хоть нет давно его строителей.
И голосами разных душ
разносятся по миру песни.
Воображение сюжеты поражают
из книг писателей ушедших.
Везде, куда ни глянь, плоды
трудолюбивых рук,
мы пользуемся смело ими.
Когда-то воспарил поэт,
оставив нам свои творения.
Всё связано, везде наш след,
его не заметёт даже снегами.
Живите, будет день и ночь,
да будем мы, я с вами.
Улыбаться
Улыбаться. И снова молчать.
Истощаться и прогорать.
Едва верить жизни. Прощать.
Любить людей и их презирать.
Находить и в себе море изъянов.
Так мало света и достойных результатов.
Мне нужна, правда, увы.
Но вес её сильно больше,
чем человек может снести.
Довольствоваться ложью,
извечной красивой картинкой.
Она наносит нам удушающий,
а мы кланяемся ей в ботинки.
И легче не станет, не побороть нам природу.
Человек, как вид нескончаемо болен.
Можешь успокоиться
Можешь успокоиться,
то, что должно двоится,
хлопья снега падают,
ветер годы балует.
Годы в небо вихрями,
ленточки атласные…
А в конце пути, мой друг,
помниться прекрасное.
Голодные игры
Несчастные люди в дедлайнах,
уставшие люди в аффектах,
позеры по трафаретам
и всем нужно быть сейчас где-то.
Голодные игры. Начало.
Круг никогда не замкнётся.
И пусть я увижу лишь малость,
и буду всегда что-то должен,
я проживу сердцем казавшуюся
жизнь, а, может и больше.