Полёт фантазии

Она только хмыкнула в ответ. К семи часам вечера я все продала. Домой идти не хотелось. Я вспомнила, что сегодня пятница – день предполагаемого убийства, и отправилась на «Чернышевскую», чтобы погрузиться в атмосферу нового рассказа.

Я вышла из метро на Кирочную улицу и по ней дошла до Потемкинской, затем свернула на нее. Праздничная иллюминация не обошла ее стороной, но пешеходов было немного. Ближайшие офисы опустели, все разбежались по своим делам. Фонари горели, но сыпавший с неба снежок делал освещение приглушенным.

Итак, девушка возвращается с работы, идет по улице, строя в уме планы на вечер. В это время некто следует за ней… . Я почувствовала, как мурашки побежали по телу. Ведь я вполне подходила на роль жертвы. Длинноволосая шатенка двадцати пяти лет, насчет хрупкости – вопрос спорный, но за последний месяц я изрядно похудела. Мне захотелось спрятать волосы под куртку, но посреди улицы делать это было неудобно. Я ощутила непонятную тревогу, как будто кто-то исподволь наблюдает за мной, и почти решила свернуть на Фурштатскую, но все-таки этого не сделала.

– Трусиха! – заклеймила я себя и огляделась по сторонам.

Шагах в десяти за мной шел мужчина, показавшийся мне смутно знакомым, за ним – еще один. Впереди маячил женский силуэт. Ни одной компании, или хотя бы пары я не заметила. По Потемкинской улице перемещались исключительно в одиночку.

А что, если убийца – женщина? В длинноволосых шатенках она видит свою соперницу? Я немного посторонилась, пропуская идущую навстречу девушку. Она благополучно прошла мимо. Я только перевела дух, как ощутила боль под лопаткой, и упала. Боль была очень сильной, но терпимой. Я попыталась встать, но потеряла сознание. Потом увидела перед собой взволнованное лицо мужчины лет сорока, который говорил врачу, как меня зовут.

Очнулась я на следующее утро, ощущая себя старой развалиной, даже пошевелиться

было трудно.

– Пить, – сказала я и не узнала своего голоса – таким он был тихим и хриплым.

Я почувствовала, что кто-то склонился надо мной, и открыла глаза. Это был Макс, как

всегда, в трудную минуту.

– Женечка, слава Богу! Ты пришла в себя!

– Пить, – повторила я.

Он куда-то убежал и вернулся с врачом.

– Так и должно было быть! – бодро сказал тот. – Молодой здоровый организм обязан

был со всем справиться. Считайте, что родились в рубашке, – обратился он ко мне, – если бы удар пришелся чуть выше и чуть глубже, мы бы с вами сейчас не разговаривали. Вы это понимаете?

– Пить, – ответила я.

Только после этого вняли моей просьбе.

– Надо позвонить на работу, предупредить, – этой фразе я отдала все свои силы и тут же уснула.

Лишь на следующий день я смогла общаться с людьми.

– Почему я не умерла? – спросила я Макса.

– Ничего себе вопросики задаешь! Видимо, Богу было так угодно.

– Но, в первых трех случаях инъекция была смертельной! Смерть наступала мгновенно! – пояснила я.

– Женя, это ты о чем? – нахмурился Макс. – Какие инъекции? Тебя ударили ножом.

– Не может быть! – пробормотала я.

Вдруг подумала, что Макс считает меня сумасшедшей, и это почему-то меня

развеселило. Я рассмеялась и сразу в этом раскаялась, так как ощутила резкую боль в горле и груди. Врач предупреждал, что таковы последствия наркоза. Макс с тревогой смотрел на меня.

Я рассказала ему о заметке в газете и о том, как и почему очутилась в пятницу на Потемкинской улице.

– Ты у меня сразу два камня с души сняла. Во-первых, я убедился, что у тебя с головой все в порядке, а, во-вторых, думал, что там у тебя было назначено свидание.

– Значит, ты до сих пор не понял, что я – не многостаночница?

– Теперь понял, – засмеялся он.

– Надо же сообщить на работу! – озаботилась я.

– Уже сообщил.

– Что ты сказал Роману Ивановичу?

– Что ты у них больше не работаешь.

Слезы хлынули из моих глаз:

– Зачем ты это сделал? Почему распоряжаешься мной? На что я буду жить, когда выйду из больницы?

– Это мы обсудим потом, а сейчас тебе предстоит встреча со следователем. Он уже

ждет за дверью. Я обещал подготовить тебя, а ты ревешь. Нехорошо! – Он нежно прикоснулся к моим губам. – Все будет хорошо! Просто замечательно! – и вышел.

Следователем оказался мужчина лет сорока, в меру деловой, в меру приветливый. После уточнения анкетных данных он приступил к допросу, который назвал беседой:

– Что вы делали в пятницу вечером на Потемкинской улице?

Я перебила его:

– В тот вечер еще кто-нибудь пострадал именно там, на Потемкинской?

– Это не имеет отношения к делу.

– Еще как имеет! – не согласилась я.

– Да, был еще один пострадавший.

– Хрупкая длинноволосая шатенка лет двадцати пяти-тридцати погибла от смертельной инъекции? – возбужденно спросила я.

– Да, – он удивленно смотрел на меня. – Откуда вы узнали об этом? Она была убита,

когда вы были уже в больнице. В газетах об этом не писали.

– Мне, признаться, эти два дня было не до газет, – заметила я и рассказала ему о заметке в «Криминальном чтиве», своих выводах и плане написания рассказа.