Добавить В библиотеку
Антология случайностей
Автор:
Год написания книги: 2016
Тэги:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Антология случайностей
Избранное
Ирина Нуар
© Ирина Нуар, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
– Ты там, внутри, такой… глубокий, непростой, – она задумалась, подбирая эпитеты, чтобы описать то, каким она видит его внутренний мир. – Многогранный?.. Не то… сейчас…
– Как кубик Рубика? – ему, видимо, понравилась идея про многогранность.
– Нет, кубик слишком прямолинеен, – она понимала, что именно пытается сказать, но не могла облечь это в подходящие слова. – Скорее, как некая многослойная сфера, проявляющая себя в нескольких измерениях одновременно. И чем глубже я проникаю, тем более открывается для меня, как завораживающе интересен ты.
– Игрушка на всю жизнь… – произнёс он, и ей показалось, что в его интонации присутствовали и вопрос и утверждение.
«На всю жизнь», – словно отозвалось внутри, и желание быть с ним именно столько завладело ею. Она промолчала в ответ, лишь внезапный румянец на щеках выдавал её состояние.
Я знаю
И пусть октябрь, бесчинствуя, безумствуети накрывает город ливнями,и сковывает лужи дерзким холодом,и «плачет» пусть поземкою листва.И пусть нередко между нами по прямойбывает два десятка взмахов крыльев, ибетон многоэтажек, светофоры,чужих знакомых силуэты… иногда.И пусть ни писем, ни звонков,и общих фото нет – еще не сделали,и пусть блаженством наивысшим —моя ладонь в твоей…всего на нескольких минут.Но, если ты идешь ко мне,отодвигая неких обстоятельств стены, мы —закономерно вместе,и я чувствую, я знаю, что нужна тебе.Я жду.«У бессонницы моей его улыбка», —…»
«У бессонницы моей его улыбка», —я рассказываю вишням под окном.Наполняет ночь волнующая скрипка,сновиденья оставляя на потом.И не скрыть в глазах счастливых и зеленыхсветлой нежности – c тобой мне хорошо.«Он умеет удивлять», – доверюсь клёнам,его профиль выводя карандашом.Не читаю по руке узорных линий,не гадаю в звёздном небе о судьбе.«У бессонницы моей – мужское имя», —я когда-нибудь признаюсь и тебе.Благословляю я случайности
Крутой зигзаг по воле случаяпоправил жизни колею.Мной роль ни разу не озвучена,но я ночами мало сплю:душа то скрипкой льётся трепетно,то каплей – нежно по стеклу.Нас познакомил утром ветренымв ладонь упавший поцелуй,и мы – кругами по излучинедо траектории двоих.Закономерность не полученадля поведенья тех кривых.Благословляю я случайности,с их бесконечностью щедротза неизбежную встречаемостьв твой не предсказанный приход!И губ твоих желать
Перекрою иначе временную гладь —без разминувшихся двоих,без «знаков препинаний»там, где хочется летать,где дирижирует душа синкопами дыханья.Я непременно изменю и снова, и опять,прямые строчки – исключением из правил,и, потакая неминуемой потребности мечтать,раскрашу будни целомудренными снами.Перерисую скучные узоры в благодать!В порыве безусловном нашими «играя» именами,хочу минуту каждую я счастьем заполнять,и губ твоих,как колыбель ещё не сказанных признаний,желать.Они взлетали, прикоснувшись лишь дыханием
Она не знала, не догадывалась, не предполагала,что станет будничная жизнь на удивление щедра,что настоящее начнет кроить сюжет не по лекалу,когда ладони нежно-нежно поцелуются с утра.Она не знала…Но все чаще – шелест крыльев за спиною,и тонкий вкус его улыбки —в продолженье чудо-сна.…Возникло робко, но всерьёз —такое светлое, земное,заворожило, увлекло…Ему доверилась она.Скользили пальцы по рукам и выдавали её тайны,непредсказуемостью тем пьянили взгляды и слова,а губы ласково о чем – тоочень важном и случайном,ей в завитки неторопливо «заплетали кружева».Они взлетали…Прикоснувшись лишь дыханием друг к другу,легко парили над условностями взрослого мирка.Вдруг странным эхом «взорвалась»вполне житейская разлука,как аритмия двух сердецсинхронно:– Близок!– Дорога!И у неё над головой —к зонту неласковые струи.И мокрый город каждый день —сеансом скучного кино.«Благодарю тот самый миг,в котором мы не разминулись», —как будто заповедь твердит она в холодное окно.Как откровенье —глубина вдвоём пригубленного чувства,как волшебство —непреходящее душевное тепло.Стихами просятся в сентябрьеё мечты с оттенком грусти:она, влюбленная, творит, листая время до него.Губами смелыми шепчу в твою ладонь
Октябрь пришел по золоту берёзв седом тумане. И, казалось бы, погода«расстроилась» надолго и всерьёз.Нелётная? Быть может, для кого-то,а у меня, парящей в небесах, сбылось:звучат негромкой и нежнейшей нотойприкосновения… Желанный непокой…Как сладко! Обними меня… И сновав движеньях, взглядах – чувственный огонь,дыхания взволнованного сполох.…Губами смелыми шепчу в твою ладоньтолько одно таинственное слово…Желанное
Настигло вдруг – желанное,в слова не облаченное ни разу нами, иснимающее тайну с кричащего молчания,хранимого двоими,немного робкое и странное,как будто помешательство, признаниев переполняющеми требующим выхода взаимном.И день стал только нашим —необычно светлым /с твоим именем/,и опьянял сознаньевлажный запах сладостной истомы,и руки обладали,непрерывно выводя ласкающие линии,и губы, пересохшие от жажды близкого тебя,дарили стоны……А после,все ещё соединенные телами/сбившимся дыханием/,осознавая силу, глубинуи власть душевного проникновения,мы, в предназначенности нас,необратимо, нежно таялии трепетно благодарили жизньза обретенные мгновения.Известно, сердцем видишь глубже
«Нет на земле второго Вас»
М. И. Цветаева«Нет на земле второго Вас».Звучит слегка высокопарно?Под томный звук струны гитарной,мне кажется, что в самый раз.Известно, сердцем видишь глубже —«Нет на земле второго Вас».И нежность – капелькой из глаз.Ты просто дорог, просто нужен.«Нет на земле второго Вас».Вдохну твой запах близкий – близкий.То ль госпожой, то ль одалискойлюблю навзрыд, люблю сейчас.О, время
О, время, как жестоко ты порой —какие бесконечные минуты,часы… Ты издеваешься как будто,этюд «Разлука» превратив своей игройв симфонию. Сюиту! Даже небоне выдержало – льет на землю грустьс утра и до утра. Пусть наизустьего красивые черты я знаю, мне бысекунду – и понежить взглядом взгляд,лишь миг – слегка обнять его дыханьем.О, время, я казню тебя стихами!…Еще немного – скоро свечи догорят,и, словно воск, истает время между нами.«Вдруг губы тронули плечо…»
Вдруг губы тронули плечо…Мечтал? И я, не скрою, тоже.Вопрос на вдохе – горячо.На выдохе – ответ… Скользнул по коже,коснулся… Трепет по спине…Твой взгляд обнял меня неспешно.И поцелуй, как в вещем сне,не страстный, нет, а очень – очень нежный.Вновь губы тронули…Люблю!Как дар… В пространстве наших судебя Небо искренне молюо чуде.Открывая сердце – отдала
Обнажилась,словно от порывистых объятий скинув робость.Открывая сердце – отдала…В «переплете» женских рук доверчивых тепла —трепетный неиссякаемый источник, пробуй…От меня к тебе шальная осень пролеглакружевом зардевшейся природы,по глотку смакуя мысли, не слова.Обнажилась,словно откровенность между нами —некой догмой,волшебством, принадлежащим лишь двоим.Позволяя ощутить твоей души нежнейший ритм,стал олицетвореньем сновидений ты,желанный вдох мой,явью – из таинственных и чувственных глубин.…Одарил меня Всевышний многим —ты любим… любим…«Приют моей души…»
Приют моей души…Таинственный и сложныймир нежности и грёз.Я рисовала твой портретвчера «в карандаше»дебютом,и до дрожизнаком мне этот взгляд —им не однажды был согретмой день.В мечтах – лишь ты…Опять с протянутой ладониструится волшебство.И нам принадлежит.…Прижмусь к твоей щеке,изнемогая, как от боли,от близости тебя,приют моей души.Мы друг у друга светлым продолжением
Не брежу, не схожу с ума я:во всём твоё присутствие,почти физически пронзает ощущениями тело —ты рядом,и действительность вокруг совсем иная…Хотя богат ноябрь часами грустными,не знают наши душив соприкосновениях пробелов.Желанной мыслью – в моё утро,нежной радостью вплетаешься ты в пробуждение.И губы,ласково узнавшие твоей доверчивости вкус,вдруг дрогнут и шепнут «привет»,как будтомы друг у друга светлым продолжениемв огромном неслучайном мире чувств.Верь мне
Перезимуем, верь мне.Пусть неожиданно декабрь сошел с ума:метель бунтует и свирепствует,бросая под ноги колючесть снега.А ты… ты – рядом,и звучишь в открытом сердцеутреннею теплой негой,и остается где то вне-,вне нас с тобою удивленная зима.Вне!Царство холода людского,недопониманья – жизни проза —не в нашем мире.Я обрела себя на взмахе крыльевблизостью с тобой,и, вопреки календарю, душа томится солнцем,словно вешнею водойрека,что вырывается из толщи ледяного пленавиртуозно.Ты тот,кто позволяет мне задать любой вопрос/открыть любую дверь,причина счастья моего,мой молчаливый гений, подаривший небо.В руках твоих я становлюсь Вселенною любви,от альфы до омеги,иначе говоря – обыкновенной женщиной…Ты верь мне, только верь.Неизменное «мы» – ты и я
Да, я снова рисую в альбоме заветных желаний.По наметанным мыслям реальность изящно кроя,прикасаюсь к листу и «целую» бумагу руками:штрих, ещё, и ещё… Неизменное «мы» – ты и я.Да, успела соскучиться очень /обычное дело/ —снегопадные «пробки» некстати, когда без тебя.Взгляды, губы, объятия – и непростительно смелокарандаш повторяет сюжетный мотив декабря.Да, звоню без причины я —голос твой просто услышать/и волнуюсь,и всё не решаюсь про планы спросить/.На рисунке моём этот вечер свиданием «вышит»/Вьётся предощущеньем тебя предсказания нить/.К нежности приговори
Подари мне минутынеизбежности прикосновений,не к пылающей страсти, а к нежности приговори.…Шаг за шагом… всё ближе…Март проснется дыханьем весеннемза окном, приводя к сумасшествию календари.Ты позволь раствориться во взгляде,и вновь в бесконечностьтихой искренности и тепла ты меня забери.Подари мне возможностьцеловать твои сильные плечи,и мгновенья тебя, как частицу души, подари.Люби, любимый мой
Люби меня…Уже мы встретились, и значит – можнобыть верным собственной свободе.Вопреки другим.Случайность? —да, закономерность воли высшей —Божьей —найти друг друга лишь прикосновением руки.И обострились чувства, словно я прозрела…Слышишь? – сейчас люби,здесь,в настоящем,наяву.Стучат сердца один в один, и время жадно пишетв трактат судьбы о нас с тобой особую главу.Люби —дано во имя и для жизни /вдруг, однажды?/всесильное начало,чудо,суть души самой…Уже мы встретились,и значит – «наше» в шаге каждомфрагментом вечной истины.Люби, любимый мой.Февраль притронется к мечте
Февраль отмерил половину…Неуютная прохладавитает в воздухе сыром —дыханьем греешь руки мне.А дома красного вина нальешь…совсем немного. Ладанзаманит в негу наших чувств…– Согрелась?– Да.И в глубинетебя, меня, сбивая пульс,звучит всесильное, живое.Всепоглощающе двоих сольют объятия в одно…– О чем задумалась?– Хочу, чтоб нас однажды стало трое./Февраль «притронется» к мечтесквозь приоткрытое окно/.«Колыбель желанных рук…»
Колыбель желанных рук…Пальцы ласково прошепчутпод привычный шум метро,утомленного за день,как наивны и чисты неслучайности их встречи.Календарная весна дышит в пасмурном дожде:вдох…ещё…Глаза в глаза —мудрой нежности обитель.Мы всё чувствуем.Без слов.Пальцы бережно плетутобъяснение в любви – кружева из прочной нитисопричастности двоих, замедляя бег минут…«Любима. Тобой…»
Любима. Тобой.Не ошиблась ни на миг, ни на йоту.Весна наполняет город наших желаний.Небесной водойсмывает границы возможногоВсё-Понимающий-Кто-то.А много ли женщине надо?«Любима тобой», —произносится, словно слова оберега.Коснёшься руки, иот кончиков пальцев пульсирует счастье/биеньем в висках/.Вы мне не поверите – вы,не познавшие—чуда—другие:а женщине надо для счастья немного —понять, что близка.И найти утешенье в тебе
И уснуть у тебя на груди…И забыть о понятии «время»…Просто быть.Легкой поступью дом наполняет в ночи тишина.Ожиданье знобит,но ему не в угоду счастливей теперь я —словно шелковой нитью судьбы,твоей нежностью оплетена.Сокровенное… – ты…И в глазах столько чувства, что я задыхаюсьглубиной молчаливого «да».Не сдержусь, обниму.Не суди.Нечто высшее —так обретать, всю себя до конца отдавая,и найти утешенье в тебе,и уснуть у тебя на груди.Ты мне веришь, весна?
Если б ты знала, весна, если б только могла/пусть на мгновенье/ почувствовать руки его —властную силу и нежность мужского тепла.Если б сумела постигнуть /однажды всего/таинство взгляда. Я снова и снова тонунеумолимо, всерьёз.Ты мне веришь, весна?Жизни строка словно шла непременно к нему —в светлое утро двоих /воплощение сна/.Не передать, как становится сладко в груди:росчерк дыхания – жаркой волной по виску.Если б ты знала!И лаской прольются стихи,и волшебством каждый день —жадных губ его вкус.Она «устроена» иначе
Она живет.Она «устроена» иначе,чем остальное в этом мире. Налегкеона пришла твоим дыханьем по щеке,закономерность нашей встречи обозначив.Она живет.И не зависит от погоды,от суеты людской, от брошенных камней;не ропщет, а становится нежнейи преданнее… моде не в угоду.Она не требует, в истерике не плачет,лишь безусловно предлагает в дар себя.Сердечных ритмов наших светлое дитя,она – любовь.Она «устроена» иначе.«В тебя мне окунуться —…»
В тебя мне окунуться —в неповторимость серых глаз,едва успев дотронуться на вдохе ли, на взлёте.Терять себя внезапно и случайно снова в насна миг,или на день,или… /кто знает?/В переплётеоправданных желаний,твоих красивых сильных рукраскрыться, расцвести ещё —доверчиво и смело,познать /в который раз/ соединенность,и к утрузабыться, повторяя силуэт мужского тела.«Твой вкус…»
Твой вкуснемного терпкий, чуть с горчинкой, стойкий…/Как моя вера в невозможное/.Могла ли знать я,что станешь ты необходим душе настолько?Открыто сердце для тепла твоих объятий.Твой вкус…губами прихотям опять внимаю.Могла ли догадаться о физической и остройпотребности тебя – в моей весне?…Я таю,в порыве нежности рукой терзая простынь…Хочу с тобой…Хочу и чаще, и реальней,чем есть.Сошлось всё на тебе тем самым светлым клином.Твой вкус —желанный /приоткрою эту тайну/,немного терпкий, чуть с горчинкой и любимый.Не пишу слово «было»
Я себе обещала, что не буду писать слово «было»ни в тетради с пометкой «тебе»,ни в стихах,ни в душе.И которые сутки неподвластная разуму силане дает мне сойти,держит здесь, на шальном вираже.Я пытаюсь…Проснуться б с утра так, как будто родиться:первый день – чистый лист,и дорога приятно легка.Но, сметая с пути моего чьи-то встречные лица,ты —в сегодня, в сейчас до ужасной ломоты в висках.Не забыть, не оставить,словно связаны, есть, в настоящем.Рук немой переплёт /сны исправно являют тебя/.Или ты у меня, или я – некий душеприказчик.Как мне в ноль превратить наше «мы»?Только сердце дробя?Как исчезнуть заставить ту,что щедро дала эти крылья?И законно ли – так/дар Небесный/ топорно, с плеча?Знаешь, это Она —неразрывна, светла и всесильна.Ещё дышит, жива.Ещё теплится встречи свеча.«Счастлива, что ты есть —…»
Счастлива, что ты есть —шальным апрельским снегом,жаждой полёта и ощущением неба,стремительным и шумным «дыханием» метро,завидной уместностью скупых мужских острот,в восторженность детства нашим побегом,эпистолярным трогательным женским бредом,что в письмах к тебе,возможно, где-то между строк.Счастлива, что ты есть —лаской во взгляде беглом,в доверчивых ладонях – поцелуя следоми десятками эскизов карандашных про…,запахом волос твоих, тронутых «серебром»и внезапно блуждающей по телу негой,сном желанным, любви созидающим светоми смелой верой в то,что возможно всё… в свой срок.Счастлива, что ты есть.Дай ему веры
Господи,дай ему силы пройти этот трудный отрезок,не поступившись свободой жить по веленью души.Ты проведи его через переплетенные дерзкопсевдо- и лже-аксиомы, сонма сомнений лишив.Стань исцеляющим светом —бальзамом для ноющих ссадин.…Дорог он мне – бесконечно…Вновь зажигаю свечу —Господи,дай ему веры, счастья обычного ради,в шёпот сердечного стука о безусловности чувств.Я забираю твою боль
Тепла…так хочется тепла…Внезапной лаской губукрасть тебя у суеты недельных буден,освободив банально от одеждыи вопросов лишних,усталость снятьнеробкою прелюдией прикосновений.Скажи, ты «за»?В ответ желание предательски «взовьётся»пульсом взбудораженным в височной вене,«исчезнет» время,и станешь ты ещё податливо нежнееот того, что непристойно безрассуден.Я «пропаду»,прижавшись,обнаженная и откровенно жаждущаяне столько этой близости с тобой,как той, что окрыляети добровольно подчиняет лишь одному.Ты надо мною часто безраздельно властен.Так хочется тепла, тебя.А после душа твои плечи пахнут зеленью вербеныи тихим счастьем.Быть может, вопреки кому – то,может, и поссорившись с судьбой,я каждым поцелуем «забираю твою боль».Сто часов вдвоем
Вот и дожди… сезон непроходимых тротуаров,запотевших стёкол, и «проснувшихся» зонтов;и поцелуи наших рукпод мокрым пестрым куполомвсё неизбежнее венчают встречи.Томленье душпереплетается с томлением молоденькой весныв витиеватости моих стихов,и, жадно впитывая близкого тебя,я расправляю крылья и взлетаю легче, легче…Не говори, в слова не заключай гармонию минут,ты лишь дыханием войди в меня опять.Отдавшись безусловному порыву /нет, не тел/,останься в утреннем молчанье тих и светел —я слышу /сердцем/.Я готова и хочутак бесконечно много в этой жизниот тебя ещё принять…Мы оба понимаем —сто часов вдвоем тождественны мгновенью…или череде столетий.Мне тебя исключительно мало
Я и без слов твоих понимаю, что вне нормы,что странная и другая,не похожа на тех, которые тебя любили,разлюбили,были и есть,и по-детски наивно,и по-женски несносно себя предлагая,ролей не играю /ты способен меня, как с листа,удивительно «чисто» прочесть/.Мне тебя исключительно мало.Катастрофически!И, как правило,сердце рвется за рамки разумного миране без причины:я за стеклами офиса,словно рыба в закрытом и тёмном аквариуме,задыхаюсь без воздуха/без дозы физической близостиконкретного мужчины/.«А в воздухе разлит благословенный август…»
А в воздухе разлит благословенный август,и закатспускается на плечи мне ладонями твоими.Схлестнувшиеся судьбы – наша данность:бег назадзаконно невозможен.Заполняет снова имявсё сердце, целиком —звучит квартет любимых букв,и мысли продолжают танцевать /обнявшись/ румбу,и августом – тобой —самозабвенно «дышит» мир вокруг,и чем-то очень близким/счастьем?/пахнут твои губы…Она
Она, лишенная боязни не успеть,вдруг оступиться где-то, в чем-то ошибаться,писать всё набело, и быть, а не казаться,опять вгрызаясь в обстоятельств злую твердь,несет в груди тепло доверчивого сердца.Она, лишенная болезни «стать как все»,идет по чёрной, как по взлётной полосе.Сродни бесстрашию и мудрости младенцаеё уменье сеять жизнь сквозь «хорошо»и видеть в каждом дне земную благодать.Щедра в желании любить и отдавать,она, лишенная боязни жить душой.Реальность вещих снов
А что есть расстоянье для души? —лишь несколько слогов.Пусть небо, переполненное нежностью моей,истому сброситсентябрьским дождем…Ты присмотрись /мой Бог!/:на лобовом стеклерисуют капли нас двоих и в эту осень.Желание —в движении руки,дыханье вместо слов.Опять /в неподражаемой манере/твои губы едва дрогнут,предчувствуя меня.Реальность вещих снов.Примета близкой осени.Предвестник нашей близости.Объятий омут…Ты повторяешься во мне
Всё повторяется.Ты видишь? —берёзы наши сбрасывают «золото» с ветвей,порывисто дождёмоктябрь смешивает уличные краски.Спираль событий,чередуя дни и ночи беспристрастно,приводит в осень нас:«глоток» внезапности свиданья,как горячительный глинтвейн.И снова третье/пережито/пересказано в стихах неоднократномною/…«Раскрашиваю» чувствами ещё один портрет —с днём ангела тебя.Ты слышишь?Со вседозволенною щедростью,дарованною свыше,ты повторяешься во мне —твореньями/благословенною ценою.Где-то там
Серо.Сыро.Хочется забыться в теплом пледе.Может осень обострилась,может дикая тоскапо присутствию тебя?Безмолвием ответитодиноко падающий рваный лист.А свысокаНекто мудрый ласково обнимет и прошепчетмне знакомое /и вечное/ про замок из песка,про «святую» эфемерность клятв мужчини женщин,что в обнимку с поцелуями «стекают» с языка…Я блуждаю где-то там,где в пальцах твоихдрожьюне впервые отзывается желание снискатьтанец женских губ…там, где за гранью «невозможно»резонансно стонет пульсв соприкоснувшихся висках,там, где время не казнит,не ставит нам условий,позволяя ощутить полёт…где веры гладь чиста…где любовь живёт в душе,в душе живёт! – не в слове,там,где хочется благодарить, склонившись у Креста.…Снова холст небесный сер.Ноябрь словно плачет:пеленой дождливой осень просится в окно, тиха…Может, утром станет всё светлее,всё иначе,от прикосновенья к твоим снам дыхания стиха?«Как ты там без тепла, без намека на веру?»
Как ты там без тепла, без намека на веру?Ночамиплачет в доме твоем все еще запоздалая вьюга?Скудным ль шепотом просит душа пониманья,крича ли?Бездорожье…и топчется жизнь по постылому кругуКем ты бродишь в мечтах?Отдавая усталость постели,обретаешь покой в пересортице скучных закатов?Что твоя колыбель – рук /и взглядов/ объятья?Но, те ли,о которых ты грезил взахлёб,пригубивши когда – то?Перед тем как уйти, затеряться, покинуть орбиту,оставляя виток нашумевших недель, ты захочешьмалой искры той самойпроигранной нежностью «битвы»,но споткнешься о камнисвоих же «благих» многоточий«Научилась без тебя —…»
«Если можешь, ты прости меня, пожалуйста,
Вдруг и я тебя когда-нибудь прощу»
Ю. И. ВизборНаучилась без тебя —бессильна Мания —вьётся имя паутинкою… чуть – чуть.Сожаленья нет, печали,нет желанияприкоснуться на мгновение к плечу.Догорело…я надеюсь, безвозвратно стихтот огонь – с листвой осеннею угас.И поставлены все точки в каждой повестио тебе (с губ не попросится «о нас»).Научилась.Не хочу строкой ли, вдохом ли —воплощеньем моей нежности обнятьсилуэт твой.Эпилогом – эхо шепота:«Мне не падать было больно – не летать».Изжило…порвалась нить объятий (плена ли?),на дне Леты неподвижным камнем твердь —не способная к открытиям Вселенная,ты,кого пыталась отогреть.В холодном сердце ноября
Я оставляю тебя здесь,несмелым прихотям не смеяни потакать, ни присягать.В скупом на ласку ноябрея оставляю прежних нас…Затерты временем мгновеньяприкосновений близких рук.Лишь сновидения отрезвуалью чувственной дрожитна обжигающем ветру,а страстный след /как странный дар/недолго прожитого намиупрямой тенью на стене,не исчезающей к утру.Я осень рву на лоскутки,на эпизоды и, стеная,я оставляю тебя здесь —в плену жестокой несвободы,в твоей кричащей нелюбви!Навечно ли?На год?На час?…С л у ч а й н о с т ь —каждому своя непредсказуемая квота…В холодном сердце ноябряоставлю я безумных нас.Сила мысли
Новелла
Предисловие
Эта новелла – не первая моя проза, и далеко не первое художественное творение, но на сегодняшний день, пожалуй, именно она наиболее дорога и близка мне. Может быть потому, что строки её, стремительно появляясь на бумаге и следуя за моими мыслями, нередко странным образом предвосхищали реальные события. Может быть потому, что благодаря незатейливой истории «глазами (я бы сказала – сердцем) одной женщины» я опять обрела способность (и возможность) летать.
Пролог
Иди ко мне…Я в ожиданье долго грезила, не знаялица и имени.Душа молила молча.О тебе ль?Хочу напиться тихой нежности из омута без дна, ибезоговорочно отдать себя в объятий колыбель.Иди ко мне…Какой бы странной не казалась эта осень,одна дорога на двоих —пролог в судьбы чистовике.Пусть проза жизненных признаний будет позже,после…После.Одно молчанье на двоих идти позволит налегке.А листья парами летятв последнем танго нам под ноги,в «хрустальном воздухе» дрожит,как отзвук тысячи шагов,повествование о нас – о том случайном.Главном…Многом……И белым кружевом с Небес —благословения покров.1
Она называла это – «молчаливый роман незнакомцев». Почти четыре года они добирались на работу одним и тем же маршрутом от конечной станции метро: два – три раза в неделю мельком замечали друг друга в разных концах автобуса или маршрутного такси, практически никогда не встречаясь взглядами. До сегодняшнего утра.
Войдя в автобус, она сразу увидела его и привычно заняла место у заднего стекла. Пассажиров было немного, он стоял чуть впереди, вполоборота к ней. Слегка коснувшись рукой его плеча, она протянула деньги за проезд: «Будьте добры». Он обернулся и замер на мгновение, словно давно ждал этого, но до конца не верил в реальность происходящего.
