Был мрамор белый или не был.
И даже в самолете люди
Не видят облака и небо.
По чаще надобно в музеи,
По чаще Пушкина читать,
Тогда, возможно б, и сумели
Небесной музыке внимать.
9 мая
Шестьдесят седьмая годовщина.
Но не меркнет радость этих дней.
Возвращаются с победою мужчины,
Возвращаются для жизни всей.
И гремят салюты всей страны,
Двадцать, сорок, даже шестьдесят,
Залпы пушек памяти войны.
До Победы не дожившие простят.
То была не первая победа:
Била Русь врагов без сожаленья.
Как враг не старался – не разведал
Русских душ стальные укрепленья.
16 июня
Проиграли наши, проиграли.
И один забитый этот гол
Зачеркнул всё бывшее в начале —
Вот тебе и весь футбол.
Как мы размечтались сгоряча,
Как всегда победам восхищались.
Но полякам удалась ничья,
А вот грекам вовсе проиграли,
Ведь была команда так себе,
Даже не особенно блистала,
Как-то вдруг усилилась в борьбе,
Не пустила нас в четверть финала.
Я вот думаю: не просто так.
В кочках украинский стадион…
Не навел ли порчу какой враг
И поставил колдовской заслон.
Кержаков ведь не забил ни разу,
И Аршавин бился, словно в клетке.
Словно поддались дурному глазу,
Получив в игру по черной метке…
Девушка,
которая не поет
Сижу на грядке нашей дачи,
Где растет капуста и морковь.
Я всегда надеюсь на удачу,
вспоминая песни про любовь.
Я такая чистая страница,
На которой чувства вновь и вновь.
Я теперь сама могу сравниться