Мысли о Вас и ночью не отпускают:
То бьете в грудь, то ласковым словом баюкаете –
И боязно с Вами, и сладко-уютно.
Эти вечные диалоги с Вами
Бессонными замученными ночами
Становятся амулетом от жизни реальной.
И правда,
Какая разница, в какой пребывать мне реальности,
Хотя… Вы есть в моей – и она точно стоящее той,
В которой себя приходится предъявлять, той,
В которую я б ни ногой,
Но дела… исключительно, чтоб в случае чуда,
Вы бы пришли в квартиру, обставленную по-новому,
А мне… я на полу засыпала полгода
(И была равнодушно довольна).
И единственный выход, кажется,
Это вмешательство хирургии в мой мозг,
Из этой циркуляции: память – квартира – кровать.
Чтобы нечем уже вспоминать.
Но не лечится верность любви,
Хоть Ваше безразличие убило уже, равно, что веру.
А впрочем… если верности не останется – не останется ничего.
Пустота и ничто.
Лучше, хоть страшна и бессмысленность,
Но бороздить Вам в переулках воспаленной памяти,
Кровать – квартира – память – циркуляция. –
Да, суть всегда – возвращаться.
Чудо
Мне настолько на себя плевать,
Что оставьте меня умирать в снегах —
Не замечу.
Если будете Вы в меня стрелять
Или иначе как убивать —
Не замечу.
Если скажите, любите Вы меня,
Как было назад года так два —
Не услышу.
И когда сама нажму на курок,
Приставляя его прямо в висок —
Не услышу.
Если напишите мне: «Прости,
Было глупо тебя оставлять». – Увы,
Не поверю.
Если Вы поцелуете, как в тот раз,
Когда жизнь надеждой возложила на Вас —
Не поверю.
Если чудо случится – и есть любовь,
А не то, что сворачивает в жилах кровь —
Не воскресну.
Чудо прекрасно в зимнюю ночь,