Живёт ещё один герой,
О нём вы никогда не знали.
Всё это будто бы роман,
Где автор сам себе рисует
И правды и свет, и тьмы обман.
Но это жизнь, и он рискует…
Пусть в щепки разлетится дух,
Когда накроет пораженье!
Но если победит он вдруг…
Это не будет совпаденьем.
Война, война, война, война…
Когда закончится всё это?
Всегда одна лишь цель важна.
Для всех… И даже для поэта…
Ни слова больше
Становится здесь слишком громко,
Под шум не хочется скучать.
Твой голос чересчур уж звонкий,
Пора, наверно, замолчать…
Ты мог бы закружиться в танце,
И, сделав в вальсе сто шагов,
Под песни лучших иностранцев
Сказать весьма приятных слов.
Ты мог бы ночи напролёт
Любой ценой со сном бороться,
В бокалах пить не просто лёд,
И всё сразить, что попадётся.
Ты мог бы душу всю отдать
И запросто наполнить сердце.
С ума сходить и защищать,
Стать увлеченным, даже пленным.
Ты мог бы сделать всё, как лучше,
И сделать ярче мир чужой.
Ловить любой приятный случай,
Остаться чтоб на час – другой.
И только ради одного
Раскрыть в себе все свои силы.
Не нужно было б ничего.
Лишь только это, до могилы…
Никто об этом не узнает,
В глазах не сможет прочитать.
Душа всё тщательно скрывает,
Чтоб только вновь не проиграть…
Невыносимо стал жестоким…
Все мысли в бездну отпусти.
И хоть настанет больше боли,
Ни слова больше о любви…
Но это не про меня
Когда-нибудь пройдут дожди,
И никогда их впредь не будет.