Печаль цвета ламантин. Стихи, миниатюры, стихотворения в прозе

Громко пела его труба,
Гениально, как ни крути,
И играл он на разный лад
Разноликую ноту «си».

А под взглядами в пьяном дыму
В самом дальнем углу, у окна,
Вдохновенно внимая Ему,
Каждый вечер сидела Она.

Он играл городской блюз,
Она палец макала в коньяк,
Превращалась сама в слух,
Когда ей Он стихи пропевал.

Так за годом тянулся год,
Становился Он стар и сед,
Стал потягивать самогон,
Пепел стряхивать с сигарет.

Забывал про Неё и в ночь
Уходил Он всё чаще сам,
Развесёлая пьяная голь
Стала вдруг и жена, и брат.

А Она, обронив слезу,
Всё читала его стихи,
Доставала его трубу
И училась брать ноту «си».

Как-то в ночь, когда ветер завыл
За окном, как голодный шакал,
На стене замолчали часы,
Разлила, вдруг, Она чёрный чай.

Пробирал до мурашек озноб,
Желтозубая скалилась тьма.
В эту ночь Он домой не пришёл —
Вот уж утро и первый трамвай…

И не год и не два с тех пор
Пролетело, хоть плач, хоть скули…
Вдруг услышал застывший двор
Разноликую ноту «си».

Жалость

(Памяти Безобразова К. М.)

Этот мир не такой для тебя и меня,
И для нас он потерян.
Птица-осень взлетит посреди сентября,
Нам оставит лишь перья.

Как большая вода в неспокойной реке,
Что с напором весною,
Разбиваясь о камни, теряясь в песке,
Остаётся рекою.

Так и мы на Земле остаёмся мечтать…
Что ещё нам осталось?
Над своими могилами скорбно рыдать…
Это скорбь или жалость?

Это жалость – не к тем, кто навечно ушёл,
А лишь к тем, кто остался,
По причине, что каждый родится с мечтой
Отыскать своё счастье!

Это жалость – к мосту и к стоячей воде
В коей всё отразится,
Что оставлено нами на белом холсте:
Слепки, маски и лица.

Мажет чёрным по белому пепел мостов,
Мажет красным расплата…
Чистый лист у того, кто совсем не живёт,
Жизни нет аттестата.

Те мазки на холсте не смахнёшь, не сотрёшь —
Наши годы, тернисты!
За спиною рисуют не лик, а нутро!
Их картины пятнисты!

И лишь только в конце самым крайним штрихом
Чёрно-белая осень
Ставит жирное «всё» скромным чёрным крестом
В твою раннюю проседь!

Не пьедестал избравшим, а забвенье…

(Стихотворение в прозе)

Что есть Дар Божий?
То же, что Талант*!
Бывает,
В тишине, ломая карандаш,
Я думаю об этом,
Рассуждаю…
Кому-то щедро ссыпала судьбы рука талантов**,